Утро

Утро.
Когда ты уже в нём, когда ты, прилипнув к звуку, что в твоих ушах, пробираешься сквозь город туда, ВНУТРЬ, в самое его сердце,  летишь и поёшь, всё кругом ползёт, плавно перетекает по прямой линии. Почему-то утром все линии кажутся прямыми. И перетекает всё как тугое дрожжевое тесто, нехотя, но выбравшееся из высокой кастрюли. И безобразие мешанины духов... И воздух цвета латуни, если солнце ещё встаёт… И твои любимые улитки…
Город утром молчит. И если слух занят тем, что уже давно у тебя в голове, то из звуков, что вокруг, точно ничего не теряешь. Гул, гул, гул… ещё редкий… Но по прямой линии… Тогда картины острее и пейзажи впечатляющее…
Магазин. Светится уже своими огнями и лениво заманивает с самого утра покупателей, ещё не проснувшихся, но в чём-то уже нуждающихся. В глубине… Пёс цвета бордюров ранней весной, пока их ещё не успели побелить, встав на задние лапы, сумасшедше облизывает лицо присевшего на корточки хозяина, радостно виляет хвостом… И преданности его, кажется, нет предела… Или это хозяин забыл свою собаку в магазине и вернулся?... Или собака оставила своего хозяина и вернулась только утром?... Наверное, он угостит своего друга чем-то вкусным. Наверное, просто кого-то ждут…
На перекрёстке (переход разделён на две части). Два старика, один с тростью, другой в шапке ушанке, решили поговорить за радость… Прям здесь, на перекрёстке, между этими самыми половинками… Красный. Зелёный. Красный… Зелёный… а они всё стоят…Мимо все бегут. А они улыбаются. Интересно: и давно они так?..
Вот кирпич. Раньше был обычным кирпичом. А теперь лежит такой важный! Весь из себя такой Часть Мостовой!
Опять красное пальто… Каждый раз обгоняет на одном и том же месте. Обгоняет и шагает на ближайшую остановку. Кажется, пора менять маршрут – это входит в систему. Может быть, систему Красного Пальто. Но не твою! И вовсе не хочется говорить и думать об этом цвете. Не потому, что он не нравиться. Просто не хочется – и всё!
Маленький мальчик. Уткнулся носом в стекло проехавшего мимо автобуса… Толи спит ещё, толи просто не хочется ему в детский сад. Вот он и смотрит наивно на мир своими наивными детскими обиженными глазами…
… А твоя записная книжка – целый шедевр для планов друзей и катастрофа для случайно упавшего взгляда… загляни в неё и вспомни, какое чудо тебе нужно совершить сегодня. Или придумай чудо и запиши его – как-нибудь сгодиться, не для себя, так для других…
Бусинами разорванной нитки посыпались мысли… Оранжевый снег за твоим окном… Обрезки тканей вперемешку с акварельными красками и кровать на потолке остались дома… Твой дом – целая Вселенная… И восходящее солнце за толпой ветряных мельниц…