Ветер

Вот. Позвонил. Поговорили…
И всё.
Хорошо хоть поговорили.
А раньше просто молчал. Звонил и молчал.
Но что изменилось? Что, я завтра буду бродить по улицам не один? Что, я завтра буду чувствовать себя лучше, чем сегодня? Или же она выразила заинтересованность мной? Сказала, мол, да, давай встретимся?
Нет. Она даже не знает, как я к ней отношусь. И я не сказал. Наверное, ещё рано.
Но для кого рано? Для неё? Или для меня? Или это просто отговорка?
Нет, действительно ещё рано.
Снова я брожу один. И на душе какое-то странное, непонятное спокойствие. Ничего не хочется. Нет каких-то переполняющих чувств, волнения. Только спокойствие. Приятное спокойствие. Как будто, наконец-то, сделал то, что давно хотел. Но ведь только позвонил…
Сижу. Мое любимое место. Здесь редко ходят люди. Такой маленький уютный и укромный уголок. Летом здесь красиво: деревья, листья, трава, зелень – приятно, свежий воздух. Сейчас не так. Но тоже красиво. И хорошо. Холодно, воздух чистый от мороза и приятный на вкус. Только и вдыхаешь его, закрывая глаза. Воробьи чуть заметно копошатся на высохшей траве – лишь присмотревшись можно их различить. И лёгкий неощутимый ветер, листающий страницы толстой рукописи, лежащей справа на скамейке.
А она ведь даже не знала, что я писатель. А что она вообще знала обо мне? Как меня зовут. Где я учусь… Всё? Да, видимо, всё. Но, тем не менее, попросила у меня рукопись. Не книгу – нет. Именно – рукопись…
Почему… Может не так всё и плохо?.. Тогда почему я сегодня опять один?
Поговорили… Может это и есть счастье? Счастье сделать то, что очень давно хотелось… И больше ничего не требовать, ни на что не надеяться. Лишь самую малость – поговорить…
Поговорили… Хорошо… Ничего больше и не требую. Только это. Как хорошо…
А ветер всё читает мою рукопись, медленно листая страницу за страницей. И он пытается вдуматься в смысл и понять меня. А если и не понимает что-то, то отлистывает страницы и перечитывает всё заново. И так раз за разом происходят эти бережные движения, пока все страницы не оказываются прочитанными и перевёрнутыми вплоть до последней.
И теперь я уже не один. Справа лежит толстая закрытая тетрадь, чистый и свежий ветер ласкает мне лицо.


*****

- Привет…
- Привет…
Я смотрю на неё и не знаю, что сказать. Так бы и стоял, просто смотря на неё, глаза в глаза. Это так редко бывает. Но говорить что-то надо.
- Чем занимаешься? – говорю я первое, что попадает на ум.
- Да так… Ни чем особенным, в общем-то, - отвечает она мне, не ловко пожимая плечами.
А я стою и тереблю руками толстую тетрадь и опять не знаю, что сказать.
- Вот… - выдавливаю я из себя. – Ты просила дать почитать рукопись…
А, может, я это всё зря делаю? Может, в этом нет никакого смысла? И никакого значения? Зря я сюда пришёл. Зря. Всё моя жадность, мой эгоизм. И так ведь хорошо было. Поговорили. Так нет, захотелось мне большего. Зачем? Нет, зря я сюда пришёл.
- Спасибо… - вдруг говорит она неловко улыбнувшись, обняв обеими руками рукопись и прижимая её к своей груди.
И мы стоим и смотрим друг на друга и обоим неловко и в тоже время хорошо. И тут я понимаю, что всё правильно, всё не зря, совсем не зря. И она мне тихо и немного неуверенно говорит:
- Ну… Может зайдёшь?.. Поговорим…
Да, поговорим, обязательно поговорим. И я наконец скажу: “Я тебя люблю”. И всё будет замечательно.
Да, я тебя люблю. Теперь ты знаешь. Теперь знаю я.
Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ.