Обман

               

Когда все хорошо писать незачем. Когда все хорошо не хочется говорить с собой...
 Я живу в хрустальном домике собственной надуманности. Я сама верю в собственные сказки. Способность обмануть себя быстрее, чем других и быстрее поверить в собственные сказки… куда от этого деваться. Я бы хотела все изменить. Но признать к 20 годам, что все это время… что уже давно это вошло в привычку, что переосмысливать стало невозможно, потому что сама уже не знаю где правда.
Обманываю себя всегда. Придумываю себе всю жизнь. Я живу для яркости биографии, для красочных рассказов, для пустого пафоса или всепонимающей слезинки.
Противно. Я стала способна жить в этом даже в одиночку. Мне больше не нужны зрители. Теперь я играю собственную жизнь для себя самой. Я верю себе. Всхлипываю и кричу «браво!».  Говорят так у всех. Но, это значит, что хоть у кого-то хватило смелости сказать: так живу я, и так живут все. А я вспоминать не желаю, что увязла в зыбучей неправде, небыли. В несуществующих переживаниях, в надуманных ситуациях. Что туман все гуще.
Себе врать. Паутина уже слишком широка. И чем больше я стану рваться из нее, тем туже она обнимет меня. Значит, сотворенное прошлое уже навсегда. И с ним мне придется жить до конца. До финального поклона.
Но, что если я уже почувствую, как занавес опускается, а правду я даже себе так и не смогла рассказать. Значит, самообман и есть все существование. Чёрт подери!