А я клею осколки, - то, что осталось от тебя

Приятно. Милые сердцу воспоминания. Они живут с тобой. Живут в тебе. И отдельно от тебя, в то же время. Они тебе больше неподвластны. Здесь другая зависимость, - ты за них цепляешься, как будто это последнее, что осталось в твоей жизни. Как будто уже никогда не удастся испытать ничего подобного. И даже не имеет значения, с каким знаком запомнились тебе эти люди и события. С плюсом или с минусом. Они для тебя одинаково дороги. Они это ты. Ты это они.
И есть другие. Ненавидят себя в прошлом. Предпочитают предавать огню то, из чего ещё недавно вышли сами. Они всегда бегут от чего-то. Со временем бегут от пожара, который когда-то устроили сами. И они сгорят.
Я могу судить и тех и других. Я принадлежу к обеим группам.

Она самая прекрасная на свете. Я знаю. Всё в ней не так, как у всех. Она всегда молчит. Как ребёнок. У неё такие же, как у тебя глаза, только светлые. Её волосы. Она никогда не была твоей. Она стала частью тебя, как только ты подумал, что она очень мила. И всё вроде было как всегда. Такая девушка не для тебя. Ты, будь один…
Но что-то пошло не так. Не так, как всегда. И был дан второй шанс. Он всегда был, но теперь был я.
Был готов.
Хотя был ли? Сделал ли всё, что мог? Да. На этом этапе. Ты потерял себя? Нет, но за приобретение бесценных: опыта, ощущений, воспоминаний…
Воспоминаний. Она никогда не была… ничем, кроме твоих собственных воспоминаний. С самого начала ты начал по ней скучать. Вот это глупо. Так бывает, когда не веришь уже при первой встрече, что получишь что-то большее и хочешь довольствоваться хотя бы чем-то. Хватаешь и закрываешь в самый дальний уголок своей памяти. Чтобы потом иногда доставать эти битые черепки и лить свои скупые слёзы о том, чего никогда не было.
Когда понимаешь это, хочется всё сжечь. Сбросить в огонь то, что ещё недавно считал собственной реликвией. Это огонь опустошения, спасение приносит что-то другое.
7.feb.2005