Дорога

Я шла по дороге.

Дорога изгибалась, норовила убежать из-под ног, петляла, ныряла в овраги. По большому счету, она кокетничала. Ей так же не хотелось расставаться со мной, как и мне с ней. И мы обе об этом знали.

Я шла, не замечая окружающего меня пейзажа. Глядела на ямы и рытвины. Косилась в сторону придорожной канавы. Следила за колеей, оставленной проехавшим после дождя грузовиком.

"Куда ведешь меня?" - спрашивала я у дороги. Оглядывалась вокруг. Слушала ветер. Считала звезды. Швыряла камни.

Она молчала. Изгибалась змеей. Петляла. Изворачивалась. Думала сбить меня с мысли.

"Долго еще идти?" - не отставала я. Сыпала песок сквозь пальцы. Считала восходы. Прислонялась щекой к шершавой коре старых деревьев.

Она устремлялась натянутой струной к горизонту. Уходила в сторону заката. Терялась в облаках. Сливалась с лунной дорожкой. И мне хотелось взлететь.

"А что - там?" - перекрикивала я свистящий в ушах ветер. И падала, сбивая колени. Кусала губы. Роняла слезы. Искала подорожник.

Она... она стелила под ноги душистые травы. Приводила к ручью. Стыдливо прикрывалась сосновыми иголками. Успокаивала.

Мне казалось, еще чуть-чуть - и она ответит. Ждала. Расслаблялась. Тогда она нагромождала скалы. Приводила в пустыню. Терялась в ущельях.

Я карабкалась на отвесные стены. Покоряла вершины. "Куда?" - кричала я. "Туда" - отвечало эхо... "Зачем?" - возвращало оно мне мой же вопрос.

Я привыкла к ней. Начала ее узнавать. Знакомые повороты. Памятный цвет пыли. Камень - письмо из прошлого в настоящее, которое я оставила здесь... Когда? Давно. Дежа вю...

Который раз я иду этой дорогой? Первый? Десятый? Сотый? Куда она ведет? Что будет, когда я дойду до ее конца? Ведь именно там, именно тогда я узнаю, зачем... Значит, единственная цель, которую я могу нести  в своем сердце - дойти... А что, если, дойдя я узнаю что-то такое... Что, если все это время я иду мимо? Мимо своей жизни, мимо смысла, мимо цели не зная, что она - рядом? Каково мне будет там - у рубежа, с осознанием того, что дорога - уже пройдена, все позади... и я опять этого не узнала вовремя?... Который раз я иду этой дорогой?

Это - все? - кричала я. Тишина. Звенящая, словно ждущая ответа... Чьего ответа, если кроме меня и дороги здесь никого нет? Чьего?..

И я остановилась. Вместе со мной, дыша в спину, остановилось время. Затаила дыхание и она - моя дорога. Я посмотрела вперед внимательно, стараясь запомнить каждую деталь, заметить что-то, чего не видела до сих пор... Горизонт. Сегодня - поле. Перезревшие, тугие колосья пшеницы. Редкие ромашки. Незабудки. Следы ног, отпечатавшиеся в пыли. Большие и маленькие. Четкие и смазанные. Затоптанные. Знаю, оглянувшись через правое плечо, можно увидеть еще одну цепочку следов. Моих. А можно и не увидеть... Я зажмурила глаза и медленно обернулась назад. Распахнув их, я пыталась сохранить хладнокровие, еще не зная, что там увижу... Следы. Цепочка моих следов... только моих... В каких-то местах их пересекают чужие. Пересекают, некоторое время движутся параллельно моим, сходят с дороги... только моей дороги...

Я села на обочине. По правую руку - будущее, по левую - прошлое. И я между ними. Настоящая. Сорвала ромашку. Пожевала стебелек. Подмигнула облакам. Оглянулась вокруг. Оказывается, красиво. Тепло пригревает солнышко, снующий туда-сюда ветер развевает подол платья. Счастье? Да. Именно это слово. Счастлива оттого что свободна. Свободна свернуть с протоптанной миллионами босых ног дороги в любой момент - свернуть, и вместе с тем остаться. Видима, изменчива, ее не существует. Куда бы я сейчас не направилась - она будет впереди и позади меня. Позади - та, по которой я прошла; впереди - по которой я захочу, по которой мне нужно пройти. Ее начало, конец - во мне, в точке, имя которой - Путь.

Я рассмеялась. Неудивительно, что никто не ответил на мои вопросы. Ведь только я знаю, зачем пришла в этот мир, куда ведет моя дорога. Точка за горизонтом, к которой я иду, определена только мной.

...Следом накатила печаль. По небу поползло серое облако...  И куда мне теперь идти? Я ведь по-прежнему не понимаю... В чем смысл? Я ставлю себе цель, я ее осознаю, потом достигаю, и это - все? И тут я услышала голос. Теплый, бархатистый, глубокий, знакомый, родной, как колыбельная из детства...

"Ты знаешь, что значит "вложить душу"? Когда-то давно ты рисовала. Ты брала в руки кисть, не спрашивая себя, зачем. Ты этого хотела, ты отдавалась всей душой, потому что она требовала этого. Ты рисовала, не преследуя цели. Ты не ждала результатов. Ты просто открывала холсту свою душу... И это было единственным смыслом, единственной отдачей. Ты была счастлива и тебя не беспокоили вопросы. Почему? Потому что ты вложила душу туда, куда она стремилась. И в тебе проснулся Творец..."

Пульсировавший в висках голос становился все тише... "В жизни нет смысла. В жизни есть суть.... Жизнь есть суть... А смысл - он у каждого в душе... "

"Подожди... Скажи, кто ты?", - я даже не надеялась получить ответ. "А как ты думаешь?" - зашевелился тихий смех, - "Я и есть твоя Душа...".  Я почувствовала, что еще чуть-чуть - и я взорвусь отборной руганью - "И ты все это время молчала?"
...Тишина в ответ... и еле слышный шепот: "А ты меня слушала?"...

...Я оглянулась вокруг - уже наступила ночь. Застрекотали цикады, дурманящий запах лесных цветов растекся над полянкой. Раньше я бы удивилась такой резкой перемене пейзажа, сейчас - уже нет. Время потянулось и убежало восвояси, оставив меня наедине... нет, уже не с моей дорогой. Я наконец поняла, что жизнь - это не дорога. Жизнь - это Путь Моей Души.

(с) Марина Хрипкова