Колдун

                Пролог.

               
                "Мы или делаем себя слабыми
                или делаем себя сильными.
                Количество работ одно и то же."

                Несерьезный учитель Хуан - очень
                серьезному ученику Карлосу...


Уставший Колдун еле передвигал ноги. Он шел к вершине горы. Там, в тени листьев поющей рощи, стояла маленькая хижина. Его дом. Нет, его домом была не хижина. Его домом были деревья, распевавшие песни его настроения; им былы плато на вершине горы - маленький уютный островок безмятежного спокойствия. Его Домом.

Денек выдался тяжелый - лечить, заклинать, колдовать, при этом делая серьезную мину очень сложно. Вы не пробовали? Попробуйте, сами все поймете. Нужно потратить много сил на то, чтобы, например, на яблоне выросли персики. Недостаточно просто пожелать, чтобы так произошло – нужно старательно вытанцовывать шаманский танец, поражающий воображение зрителей, сохраняя грозное и чуть отстраненное выражение лица; периодически выкидывать коленца и изображать страшный оскал, корчить гримасы и, что самое главное, делать это серьезно! В соответствии с ожиданиями клиента в строго выверенный момент нужно достать скляночку со сквернопахнущей жидкостью, полить ей... Да все равно, что поливать. Или устроить небольшой фейерверк - россыпь зеленых огоньков. Главное - произвести Священное Действо, выходящее за рамки понимания. Только так все зрители поверят в волшебство и позволят ему произойти. А потом... потом содрать с клиента оплату не очень маленькую (чтобы окончательно закрепить всю серьезность происходящего), но и не очень большую - чтобы не стало жалко. Достаточную. Рано или поздно, играя на человеческих ожиданиях, сам начинаешь в них верить и с ними жить. Так появляется усталость.

Сейчас, когда Колдун одолевал последнюю сотню метров, он готов был проклинать себя за то, что выбрал своим домом столь отдаленное и труднодоступное место. "Зачем, почему?" - спрашивал он себя. И вдруг в его памяти словно закружился вихрь. Он вспомнил день, когда пришел в эту долину. Он вспомнил свое первое восхождение на эту гору – как легко это получилось, и как счастлив он был остаться наедине с этим ветром, со звездами, под музыку поющих деревьев...

Он не помнил, когда его впервые назвали Колдуном. Но он вспомнил, когда начала приходить усталость - к нему в жилище, запыхавшись, поднимались жители деревни. Кто за советом, кто за чудом. Но все одинаково уставшие от долгого подъема. Они знали, что путь должен быть тяжелым, они делали его таким. Преодолевая раз за разом этот склон, когда в одиночку, когда с попутчиком, и он начинал привыкать к этой мысли. Он свыкался и с тем, что он - Колдун - обладает тайным знанием, сверхъестественными способностями, неограниченными возможностями... и то, что он делает - это трудно и практически невозможно для обычного человека. Его убедили в том, что обычным он не является. И он, как дурак, поверил. Он стал Колдуном.

Он обратил свой взор к настоящему. Что он получил, кем он стал? Свобода обернулась замкнутостью, легкость - усталостью, окружающий мир, пульсировавший в такт ударам сердца, его душа - стала чужой и враждебной. Только природа осталась верна. Почему? Наверное, потому, что он никогда ни с кем о ней не говорил.

...Колдун медленно опустил на траву измятый мешок, сбросил с плеч плащ и, обращаясь к Душе Мира - к своей Душе, раскрылся, растекся в воздухе единственным вопросом. Единственным ответом на него. "Кто я?" - прошелестело камышами... "Кто я?" - опустилось туманом на дорогу...  "Кто я?" - отразилось лунными бликами на глади маленького озерца...
"Волшебник...", - нежно выдохнул ветер. "Волшебник...", - подхватило  завораживающее многоголосие деревьев. "Волшебник...", - серебристыми колокольчиками прозвенели звезды.
Колдун медленно растаял, растворился. Его не стало...

...А Волшебник... он осел капельками росы на травинки, перекатами необычной мелодии взъерошил листья поющей рощи, загадочным мерцанием звезд смутил живущую на озере цаплю... Он стал полем, морем мягкой зелени. Он опустился на нее стаей белых птиц и улетел в сторону восхода ночным мотыльком, растворился в сумерках...
... Утром он прогонит ночь первыми лучами солнца.