Ещё одна осень

Внутренний голос надоел с утра.
- Садись пиши. Ну, давай же пиши.
А что писать-то? Не знаю я ничего! Что можно написать интересного, когда всё уже и обо всём давным-давно написано? О том, что после жаркого лета наступила осень? Так ведь она всегда наступает. И какое бы лето не было, после него всегда наступает осень.  Всегда шуршат разноцветные листья под ногами. Кругом багрянец и золото. И синее небо. И прозрачный воздух, будто смотришь на всё через только что вымытое стекло. И запахи, которые одновременно пьянят и нагоняют грусть. Ничего нового. Ничего такого, чего бы раньше не было. Ничего такого, чего бы раньше не видел.
Только отчего-то и в эту осень опять хочется бродить среди деревьев, дышать запахами опавших с них листьев и брести долго-долго, загребая ногами золотые, шуршащие россыпи. И слышать в этом шуршании музыку, ещё никем не сыгранную, поэмы ещё никем не написанные, но уже изначально такие прекрасные и такие неповторимые.