Редкий монолог

Фонари, скривившись от тяжести людских мыслей, тихо надевает на предметы тусклые тени. Лужи бензиновых слёз источают резкий аромат. Потоки людских тел, стремящиеся к свету... И зима без снега... как сухой проливной дождь... как радость без тёплой улыбки...
Внезапные мысли застревают в воздухе и образуют невидимое препятствие. Серое небо и рваные облака... сумерки...
Размытые прямоугольники разбиваются на множество светящихся квадратов. Косинусы чувств, катангенсы отношений... Как легко мы решаем исход событий, подставляя наши чувства в формулы... Но итог всегда не совпадает с нашими ответами: то ли формулы неправильные, то ли мы, как всегда, допустили очередную глупую ошибку.... Исправлять уже не имеет смысла, наши чувства просто меньше либо равны нулю. И так живём всю жизнь: либо цифры либо буквы, а настоящее -- редко....
Смотришь на всё это оттуда, сверху, а потом падаешь стремглав, но по собственной воле вниз...... и там, внизу, греешь закоченевшие пальцы о ржавую батарею и думаешь.... думаешь, конечно же, о высоком...