Черно-белые сны. война

15 февраля 1989 года.
Раздается звонок телефона.
Я поднимаю трубку.
- Игорюха!!! Война – кончилась!!!!
Звонок.
-  Ты смотришь телевизор?
Война! Кончилась!!!
И я непослушными пальцами набираю номер:
- Димка!!! Война!!! Кончилась!!!
И мы набираем номера, бессвязно крича слова, смеясь, не осознавая, что наш смех переходит в рыдания.
Война - кончилась!
Наконец-то она - кончилась!!!

Война…

Мы еще не знаем, что она – она для нас не кончилась; она свернулась внутри нас,  и живет, живет, живет, ожидая своего часа, чтобы вцепиться в нас свинцовыми когтями

Война.

Это твоя юность, запаянная в цинк и ушедшая с теми, кто вернулся домой не вернувшись с войны.

Война.

Это когда ты, убитый насмерть, с диагнозом «смертельные осколочные ранения», неизвестно зачем цепляешься за жизнь.

Война.

Это когда ты карабкаешься к свету; слепой, глухой, немой и никому не нужный – зачем?!

Война.

Это когда ты, выползший, на 9 мая надеваешь награды – глаза деда-ветерана, горящие ненавистью; его дрожащая рука, тянущая к твоей груди – сорвать твои награды: "Люди за них кровь проливали!"

Война.

Это когда родной тебе человек, знающий что ты потерял слух вследствии тяжелейшей контузии – кричит: «Пень глухой! Надоело повторять тебе по два раза!!!» - и в любимых глазах раздражение, смешанное с усталостью и безнадежностью.
И каждое ее слово рвет твою душу безжалостным, тупым зазубренным кинжалом…

Война.

Это когда просыпаешься ты от удушья, ибо нет воздуха в твоих  легких, а только СТРАХ. И опять убивают тебя и убиваешь ты…

Война.

Это когда хочется биться головой в истерике; но ты , вцепившись зубами в собственное самообладание; скрежеща и отслаивая эмаль – улыбаешься, улыбаешься, улыбаешься…

Война.

Это когда просыпаешься, прижимая к груди мокрые скомканные простыни, потому что твои друзья опять падают, падают под чужими очередями – и ты бессилен спасти их!

Война.

Это когда мелкой дрожью дрожит правое веко - и ты прижимаешь его пальцами в тщетной надежде прекратить эту пытку; а в ушах твоих цикадистый стрекот давно отстрелянных очередей и крики давно умерших людей.
И ты висишь над пропастью безумия, уцепившись за край остатками разума.
И улыбаешься, улыбаешься, улыбаешься...

Война.

Это когда твои сыновья не знают твоего прошлого.

Война.

Это когда ты всегда выдержан и - улыбаешься, улыбаешься, улыбаешься...

Война.

Это седина и морщины твоей матери.

Война…
 
Это когда есть ты, и есть – они.

Мы еще не знаем, что война никогда не закончится.
Она, конечно, умрет.

Она умрет вместе с нами...

Война.