Ce la vie

“Такая уж жизнь…
Она меня не любит…
Она меня не любит. Она меня не любит.
А всё ведь могло быть иначе…”
Он шёл по автостраде, машины обдавали Его рёвом, брызгами от грязных луж на асфальте, щедро обливая густым светом фар, занудным гудением сигналов и неистовой бранью и выкриками водителей, пытавшихся Его объехать.
Он их не слышал. Он не их видел. Он не чувствовал дождя, падающего с неба. Он шёл. Но не знал, куда. Он шёл. Но не знал, зачем.
Он думал. Думал о Ней.
“Она меня не любит…
Она…
Почему всё так? Бог, зачем ты со мной это делаешь? Почему ты не хочешь сделать так, чтобы Она меня любила? Не заслужил?
Боже мой, как я Её люблю!
За что мне такие мучения? Такова настоящая любовь? Да, такова. Но почему ты не сделал её взаимной?
Нет, я не жалею. Ни о чём не жалею. Я не жалею о том, что полюбил Её. Так полюбил.
Разве что нужно было раньше Её увидеть. Тогда всё могло быть иначе.
Что не так? Что я делаю не так? Где ошибся? Где? Скажи.
Лицо? Внешность? Или же я плохой человек? Что не так? Скажи, я исправлю.
Да, я ненормальный. Я дурак, ИДИОТ!
Но как же я Её люблю…
Зачем так любить? Зачем?
Невыносимо…”
Вода текла у него по лицу, капала с одежды. Брюки промокли насквозь и прилипли, как бумага. В ботинках что-то громко чвякало.
Дождь пошёл сильнее.
“Жестоко. Как всё жестоко.
Я не могу так больше.
Что мне делать? Я не могу без Неё жить. Я НЕ ХОЧУ без Неё жить.
Не хочу так больше. Нет смысла. Ради кого жить? Ради себя не могу. Тошно, противно.
Я хочу жить ради Неё, для Неё. Хочу, чтоб меня кто-то ждал, когда я буду идти домой. Хочу, чтоб мне было к кому идти, ради кого спешить. Хочу, чтоб мне было ради кого работать, ради кого творить.
Хочу, чтобы меня любили. Взаимно.
Как же я Её люблю…
Я не хочу жить. Но и убить себя не могу.
Как тяжело. Я не хочу больше так. И не могу”.
Он отступил от белой разделительной полосы, по которой шёл. Поднял глаза.
“Автофургон”, - подумал Он.
Да. Автофургон. Много фар.
Свет.
Боль.
Тьма.

* * * * *

Машины обдавали Его ревом, брызгами от грязных луж на асфальте, обливали густым светом фар и удивленными возгласами водителей, пытавшихся объехать Его окровавленное тело.
Он их не слышал. Он их не видел. Он не чувствовал дождя, падающего с неба.
- Я… я не заметил его, - нервно говорил водитель своему попутчику, стоя над телом. – Он просто вышел из темноты… Я не успел затормозить.