Поток

Я вижу сгусток аморфного нечто. Не знаю, что это такое. Пока не знаю. Нечто лежит на моем столе, расплылось в пляшущем галлюциногенном эффекте. Мне жарко. Жар исходит не от этого нечто, но из самой глубины моей трахеи. Мне кажется, что пляшущее нечто уже переместилось туда. Странно, почему мне так кажется, ведь жар не исходит от него?
 Желтизна моего мозга сейчас закричит. И причина этого крика – нечто. А, быть может, и сама желтизна.
 На гранях нечто вдруг заплясали  бесноватые человечки. Кто это? Я знаю, догадываюсь…
 Эти человечки – великие бессмертные герои; они существуют на бумаге или в восприятии – их создало воображение, то самое, которое теперь ушло в небытие.
 Нет, никто не должен сдаваться, ибо не сдался создатель человечков, всего нечто.
 Изображение фокусируется… Это книга! Так я и знал. Герои, живущие в ней, никогда не умрут, ибо каждый великий писатель  создает свою неповторимую эпоху, которая разворачивается мыслительной баталией.