Сливки

Сижу дома. Одна. Скука.
Зеваю.
Потягиваюсь.
Чашка кофе с сахаром, но без сливок. Это важно - без сливок. Сливки они жирные и белые - перебивают горечь и благородную темень кофе без гущи.
Пару часов  назад ты был рядом. Все пытался меня успокоить и беспокоился о моем душевном состоянии. Беспокойно успокаивал. Рвался к магнитофону, хотел поставить какие-то звуки природы для релаксации. Наверное тебе бы от этого стало легче. А по мне так лучше заупокойные звуки органа и низкие голоса монахов. А потом ты даже попытался меня обнять. Тошно. Ты как сливки - перебиваешь горечь и постоянно просишь включить свет.
Нежно обнял, сказал пару фраз о том, что все  хорошо, пару о том, что я хороша, и несколько десятков о том, как хорош мир и жизнь. Да-да, по-твоему наш город прекрасен. Я начинаю беспокоится о твоем душевном состоянии и включаю эти странные звуки природы. А потом ты начал танцевать, виляя задом и махая руками. Даже попытался спеть. Жуть.  И после этого ты спрашиваешь меня почему я всегда ношу с собой нож, даже сплю с ним? Потому что он не ты. Все просто. Он черен и благороден. Силен и не виляет задом. Чмокнул на прощание в щечку, пробормотал что-то там абсолютно неинтересное, включил плеер и пошел по лестнице мотая головой. Тьфу.