Памятник

ПАМЯТНИК .


Здравствуйте . Я  одно  из  бесполезных  творений  рук  человеческих . Я – памятник .
И  дали мне  жизнь в  честь  чьей-то  смерти . И  не знаю  я , кто  явился  моим  прообразом . Соответственно,  не  знаю  о  делах  его . Хочется  думать , что  он  был  творцом  чего-то  великого …, но  столкнувшись  с  манерой  людской  восхищаться  сиюминутно , не  могу  быть  уверенным .
Мне  уже  много-много  лет  и  подтверждение  этому мнению пронеслось  перед  моими  бронзовыми  зрачками . Боже , сколько  раз  меня  переносили  с  места  на  место !
Случались  моменты , когда  обо  мне  забывали  вовсе , но  затем  что-то  происходило  в  людском  стане  и  согбенные  вереницы  вновь  тянулись  к  моему  подножию . Цветы , потоки  речей , что  я  не  могу  услышать .
Да , в  этом  есть  своя  ирония -  из  всех  чувств  мне  полагается  лишь  зрение .
И  так  даже  лучше .
Гораздо  чище  воспринимаешь  происходящее . Ты  либо  слышишь , либо  видишь .
И  еще  думаешь .
И  вот  уже  столько  лет  я  не  могу  понять – для  чего  все  же  они  ставят  памятники ?
От  слова  память ? Отдать  долг  ныне  умершим ?  Но  ведь  им  уже  глубоко ( примерно  метра  два  ! ) наплевать . Получается  вот  что :
Люди  возводят  памятники , обелиски , монументы , дабы  иметь  гарант , что  все  это  действительно  было . Иметь  постоянный  повод  для  гордости . Мол  это  мы , ЧЕЛОВЕЧЕСТВО , породили  данного  гения !!! 
Что  ж , пусть .
Но  что  же  мешает  сохранить имя  гения  не  делами , а  памятью ?  Элементарной , простой , человеческой . И  только  потом  станет  видно :  забыли ?  так  какой  же  ты  гений ? -  пшик , человек  простой .
И  ведь  все  равно  забудут , снесут , сломают  и  возродят . Ибо  необходимо , ой  как  необходимо  человечеству  , нет , даже  любому  человечишке  , острое  чувство значимости  собственной . И  ходит  он , гордится  тем , что  жил  когда –то  в  его  городе  такой-то , такой-то  . И  свершил  он  то-то  и  то-то !
А  все  от  того , что  сам  сотворить  ничегошеньки  не  в  состоянии  окромя  дурновкусного  чурбана  наподобие  меня . И  торчу  я  посреди  площади  не зная  кому  и  за  что .
И  любая  гайка , любой  винтик  приносят  пользы  более  меня  - конечный  пункт  складирования  цветов .
Ах , как  патетично : живое - неживому !
И  боюсь , ой  как  боюсь  я  простоять  еще  тысячу  лет  и  увидеть , как  этот  город  превратится  в  скопище  монументов , когда  кладбище  выпростает  свои  лапы  из-за  ограды  и  растечется  к  горизонту .
Когда  люди  будут  недоуменно  и  испуганно  бродить  среди  гранитных  и  бронзовых  трупов .
Словно  безвременно  воскресшие …
28.05.03.