Маршрут номер один

   Автобус «Мерседес» мягко шурша новыми покрышками, подъехал к остановке, двери шипя гидравликой, приветливо распахнулись, и люди поднимаясь по ступенькам, заполнили его пространство почти до отказа. 
-  Следующая остановка «Пятидомики» – прозвучал в динамиках под потолком приятный голос шофера, записанный на магнитофонную пленку.
    За прозрачными стеклами автобуса поплыли пейзажи просыпающегося утреннего города.
 Из года в год, один и тот – же, недолгий маршрут номер один,  от конечной остановки до Исторического музея.
   Раньше здесь ходили по маршруту  автобусы марки «ЗиС» (Завод имени Сталина), тяжело пыхтя, как старички, преодолевали вообще – то некрутой подъем булыжной мостовой, и казались верхом совершенства отечественного автомобилестроения.
  «Мерседес» преодолел этот подъем без всяких усилий, был слышен только еле различимый в шуме работающего двигателя щелчок переключения скоростей автоматической коробки передач. Не слышно, как, продираясь сквозь толпу людей, от передней двери, кричит упитанная женщина - кондуктор, увешенная тугими гирляндами из билетов, словно пулеметными лентами:
 - Обилечиваю, обилечиваю, граждане пассажиры.
Усевшись на высокое затертое кожаное кресло у двери с надписью «Выход», словно капитан судна  на мостике, зорко всматривается в  пучину, в разношерстную людскую массу.
А вот малыш, сидя у матери на коленях пальцем рисует на уже запотевшем стекле снеговика.
Сидящая напротив старушка в стеганой фуфайке, глядя на его палец, громко, на весь автобус, неожиданно зычным голосом фыркает: « Нехорошо деточка ногти на пальчиках грызть, дедушка Сталин узнает, ох и заругает»,  при этом, качает головой, и с укором смотрит на мамашу.
    Интересно вот так сидеть в уютном автобусе, который знай себе, катит по дороге, и наблюдать за пассажирами.
-Люська, Люська…, да поднимайся же ты быстрей,- тянет на длинном поводке девчонка с косичками в потертых джинсах белую пуделиху с заплаканными глазами. Люська…, и почему принято называть собак и кошек именами людей?
-А ты знаешь, мой, зараза, вчера так опять нализался, - шепчет миловидная барышня в кожаном брючном костюме  подружке с большой сумкой у ног,-
-Спрашиваю утром ты, где это  так вчера умудрился сподобиться?
А он заявляет: « На презентацию в ресторан шеф пригласил, не мог же я  ему отказать».
-Я ему показала, блин, презентацию, на раскладушке  на кухне месяц теперь спать  будет.-
Моложавый брюнет, напевая какую – то знакомую мелодию…,  да, да, вот эту…: « Зайка, моя…», косит выпученные глазки на юную студентку с тубусом в  тоненьких как струны скрипки руках, притоптывает в такт ногой 46 размера…, неймется ему видимо с самого утра…
-Ой, помогите, помогите, человеку плохо,-
Толпа в ужасе расступилась, на затоптанном полу автобуса в судорогах бьется тело молодого человека в парусиновом белом костюме, изо рта показалась пена…, приступ эпилепсии…
-Надо что – то делать, вызовите скорую,-
Кондуктор два раза нажала на черную кнопку, торчащую из потолка автобуса, скрип тормозов…, беспорядочное падение людей.
-Расступитесь, я сейчас…, я знаю, что нужно делать,- старичок в тюбетейке на лысой голове склонился над захлебывающимся юношей, вставил ему между зубов металлическую расческу, разжал рот, и плотно прижал содрогающееся тело к полу.
-Помогите, кто – нибудь, мне его удержать,-
Через  минут пять несчастный перестал биться,  дыхание его успокоилось, и он, поднявшись, не понимая, что с ним произошло, удивленно посмотрел голубыми глазами полными слез, на пассажиров автобуса.
-Садись, садись милок,- обеспокоенным голосом зашептал запыхавшийся старик, усаживая юношу на свое место.
     И снова за стеклами поплыли знакомые с детства пейзажи…, осенний парк, разлапистые ели, белки, снующие туда – сюда в поисках корма…
Меняется времена, меняются люди…. Когда они (люди и времена) были лучше? Сейчас?
Тогда?
Сидишь в автобусе…, обычный рейс…, наблюдаешь за людьми. Быть может, кто – то наблюдает за тобой… «Есть игра: осторожно войти, чтоб вниманье людей усыпить, и глазами добычу найти, и за ней незаметно следить…»
Да, игра…, через поколения и века…
-Следующая остановка Исторический музей,- прозвучал голос в динамике автобуса.
На плечо легла рука…. Оглянулся…, юноша с длинными вьющимися светло русыми не по моде волосами, с зелеными глазами на лице улыбаясь, произнес:
- Вам кажется, пора выходить, не пропустите свою остановку,-
-Да, да спасибо мой друг,-
Юноша опустился в освободившееся кресло, еще раз приветливо улыбнулся и открыл глянцевый журнал «Итоги».
В голове пронеслась мысль: « Интересно, откуда он узнал, что мне пора выходить?»
-Следующая остановка "Кладбище", конечная…- донеслось эхом из покатившего по глянцевому асфальтовому покрытию «Мерседеса»…Через поколения, через века…, маршрут номер один…