Сигарет Больше Нет

Сигарет Больше Нет.

"Сегодня так ярко светит луна над балконом, что больно смотреть"
Всего несколько часов могут изменить все. Переломать всю жизнь, лишить тебя самой дорогой ее части. И все, что от нее остается, это пара-тройка красивых фоток и около сотни стихов, которые уже никому не нужны.
Комната с видом на гараж скорой помощи. Фонарь. Независимый и стойкий. Он горит в любое время года, в любую погоду... В снег. В снег он особенно хорош. А потом можно выйти на балкон, и, напившись горячего мате, вдыхать холодный сырой воздух полной грудью, в надежде получить воспаление легких. Я не идиотка. И этот бред - душевное порно. Это крик. Я уже не умею говорить тихо. Кричать или молчать.

     Иногда, ты едешь домой осенним вечером опустошенной и разбитой, некрасивая, с больным горлом и воспаленными глазами. Ты едешь и думаешь о том, что дома тебя тоже никто не ждет. Только холодная постель и тусклый свет ночника. И двадцать пять страниц дешевого романа, как доктор прописал. Иногда тебе не хочется жить, и ты начинаешь радоваться тому, что начинаешь хоть немного отличить жизнь от смерти. Ты пытаешься запомнить это чувство.
     Иногда ты едешь в пьяном шатающемся тамбуре и чувствуешь отвращение ко всем людям, к их уродливым лицам, к их нескладным фигурам, к их пустым и страшным глазницам и ничем не отличающимся душам. И тебе становится необычно оттого, что ты вообще испытываешь какое-то чувство к ним.
     Иногда ты куришь запоем, хотя не курила больше года. Куришь свои "принципиальные" сигареты - Lucky Strike, хотя нет ни гроша в кармане, и нечего есть. Ты куришь не потому, что твой организм этого требует, а потому, что ты привыкла курить, когда тебе становится плохо.
    Иногда повторяется часто: вчера, сегодня, завтра, и, в конце концов, становится всегда.
    На его место приходит другое иногда - вроде разговоров с пьяными попутчиками, лунных дорожек кокаина.
     А потом в этом грязном тамбуре появляется он. И стреляет твои сигареты. И за те миги, в которые он поддевает ногтем, прикуривает и делает несколько глубоких затяжек, ты успеваешь влюбиться в него до беспамятства. Как можно не влюбиться в человека с хорошим вкусом, который принципиально не ездит в тамбурах и не столь меркантилен, как все окружающие тебя люди. Потом вы встречаетесь иногда. Иногда ездите к нему в гости, иногда к тебе. Потом иногда превращается в всегда. И возвращаясь домой, ты уже знаешь, что тебя кто-то ждет. И ты НИКОГДА не проходишь мимо горящих окон собственной квартиры, ты бежишь в дом, в который никогда раньше не стремилась. И ты всегда покупаешь "принципиальные" сигареты и никогда не ездишь в грязных тамбурах электричек.
    Постепенно все это затягивает. Постепенно все начинают говорить, что вы - хорошая пара. И ты всякий раз, выходя с ним в свет, ты пытаешься поддерживать этот имидж.   Потом это приходит в дом. Эта картинка. Ты чувствуешь эйфорию, и иногда усталость, когда в полночной кухне глотаешь никотин вперемешку со слезами, несчастливая... И ты боишься потерять то, что имеешь, хотя уже слабо представляешь, зачем тебе это нужно.   Он просыпается и успокаивает тебя, и ты врешь, потому что не хочешь обидеть его, потому, что он этого не заслуживает, потому, что ты не хочешь все это рушить.
     Но однажды, докурив последнюю сигарету, ты выбрасываешь пустую пачку в мусорный бак. Без сожаления. Без слез. Вздыхая, пытаясь проглотить этот ком в горле, залезаешь под одеяло, в его тепло, чтобы утром проснуться другой.
      И утро будет субботой. Утро будет 14м февраля. Ты встанешь раньше и оденешься так, как нравится тебе, ты заваришь чай для себя, и когда он проснется и улыбаясь протянет тебе сверкающую упаковку, ты поймешь, что не хочешь этого.
     Он будет искать пачку, но не найдет. Он спросит, но ты скажешь, что сигарет больше нет. Все закончится так быстро, что ты даже не успеешь почувствовать боль. Он будет все так же ходить, разговаривать, смеяться, но сигарет уже не будет. Он будет пытаться спасти ускользающее, но цинизм съест нежность. И ты напишешь на стенах, на зеркалах, всюду три заветных слова. И когда он с револьвером будет стоять на кухне, ты подойдешь к нему, и, опустив руки на плечи, скажешь: "Сигарет Больше Нет".