Спор

Двое одиноких сломанных теннисных мячей лежали, забытые, в коробке. Один из них был треснутым, другой  — помятым .
— Меня сломали в ожесточенном поединке,  — похвалился Помятый, — наступили случайно каблуком...
— А меня зажали две книги в сумке, вот я и треснул, — пожаловался Треснутый, — даже поиграть-то не поиграл...
— Это плохо... Ведь это так здорово, когда от того, куда ты упадешь, зависит судьба матча! Представить себе не сможешь, какие раздосадованные лица были у игроков, когда на меня наступили!
— Да... это совсем не то, что лежать в темной сумке между книгами, которые тебя вот-вот раздавят.. Обидно же пропасть ни за что!
— ... А это не больно, когда по тебе бьют ракеткой?  — спросил Треснутый, немного погодя.
— Ну... ощущения, конечно, не из приятных, но все же я — жил, и от меня зависел исход поединка... и потом, это не больнее, чем если на тебя наступят... Так вот, из-за травмы моя карьера и закончилась... А ты как был в запасных, так и остался. Нет, ты не жил...
— Если в твоем понимании жить — это значит вспыхнуть и погаснуть, доставив досаду игрокам, то — нет, я не жил.
— А в чем тогда смысл жизни? Ожидание того, что тебя раздавят и постоянный страх? Пребывание во тьме?
Треснутый обиделся и замолчал, а Помятый откатился в противоположный угол коробки...