Talking with myself

Свобода?
Слово из семи букв.
Семь букв, сливающихся в одно пафосное слово – СВОБОДА.
Свобода – возможность поступать всегда так, как захочется? Нереально.
Свобода – ветер в ушах, и возможность выбора? Нет же, нет.
Свобода – внутренний мир? Да нет, нет, нет, - кричу я вновь.
Свобода, свобода.
Объясните? Ну, объясните же, ну Вы.
Молчите.
Чудное слово – свобода.
А сегодня мне хочется сорвать с себя надоевшую рубашку и распустить волосы. Ходить нагишом по квартире и пить красное вино из высоких бокалов. Терпкое. То самое, которое так приятно сушит губы и оставляет сиреневатый след на языке. Поднять жалюзи и выключить свет. Залезть на привычный стол, достать из пачки длинную сигарету и наслаждаться этой ночью, которая принадлежит только мне.
Но нет. Родители – дома,  сигареты – отсутствуют, бутылка вина – распита кем-то когда-то… Свобода – растаяла в темноте. Словно и не было ее никогда.
А завтра мне захочется бродить по улицам, слушая эту привычную для меня музыку, слова которой я знаю уже наизусть. Мокнуть под этой непонятной гадостью, которая уже вот который  день сыпется с неба, и не обращать внимания на прохожих.
Но нет. Очередной знакомый с улыбкой остановится прямо перед моим носом, наушники – придется вынуть, мир – вновь станет размыто-серым.
Свобода, напоследок жалобно мяукнув, скроется за углом, как бродячая кошка, понявшая, что ничего ей не перепадет.
А вчера меня разыскивали знакомые и незнакомые, любимые и ненужные, друзья и просто кто попало. И ведь нашли же…
А мне так хотелось. Так хотелось вот этого самого вечера, когда можно будет распустить волосы, включить эту музыку…. Мою музыку. Но нет. Родители – дома. Сигареты – отсутствуют…
Да и черт с ними, со всеми. Дайте мне свободы. Хоть каплю. Хоть вечер. Хоть час. Час разговоров с самой собой. О свободе, о чем же еще.