Проза про девушку с розой

В нашем мире есть город, в котором есть улица, по которой утром ходит девушка с белой розой в руках. Когда она проходит мимо людей, они замирают, смотря ей в лицо. Оно все мокрое от слез. Каждый раз, когда она проходит по улице, она плачет и несет белую розу. И каждый раз она одета в одну и тужу одежду. На ней все черное, даже лицо: губы, глаза, волосы … все черное, кроме белой розы, которую она несет в черных руках. Лицо ее, словно, выдолбили из камня, а руки сделали живыми и теплыми. Они нежно обхватывают розу, не причиняя ей вреда. И каждый раз, когда она проходит мимо меня, мне хочется остановить ее, но я не могу, замер с остальными. Хочу сделать шаг, мышцы напрягаются по всему телу, я краснею и со свистом выпускаю воздух из легких - нет сил, ноги прибиты к бетону. Напрягаюсь еще раз, сосуды лезут на кожу, пытаюсь вытянуть руку…, вытягиваю, но она проходит через нее, как аморфная сущность, лишь, белая роза остается в руке, а она продолжает идти, как будто меня здесь и нет. Смотрю ей в след, на то, как она исчезает в пространстве. Все оживает, люди начинают двигаться и забывают о том, что она была здесь.