Стол

Для меня это был старый стол. Он всегда стоял в углу, и о нем вспоминали только в том случае, если надо было что-то погладить. Кладёшь на него старую плотную тряпочку, втыкаешь утюг в розетку и гладишь. Очень удобно.
Но ведь когда-то это был новый стол. На нем не отколупывалась краска, и дверцы легко закрывались и открывались. И за ним сидела девочка, ученица какого-нибудь пятого «А» или «Б». Светленькая такая, пухленькая девочка. Она делала за ним уроки, хранила в нем тетрадки. Сидя за ним, она читала книжки. С маминой полки. Девочка очень любила читать, и  хорошо училась.
А иногда за ним сидела её мама. Она что-то писала… но это было редко и недолго. Потому что стол заняла другая девочка, поменьше. Та, старшая, выросла и уехала, а маленькая вложила в него свои тетрадки, обклеила его наклейками и убежала во двор. Там ей было интересней!
Но вот за столом сидит мужчина. Красивый, и, как говорят, статный. Что он может писать? А, он подписывает дневник своей дочери…
- Маму не допросишься… - говорит ему дочка.
Он улыбается и продолжает подписывать.
Вот на столе навалено много вещей. Детские куртки, несколько пальто, шарфы, шапки… Это пришли гости. Папа уже давно не подписывает школьный дневник дочери, ей сегодня 20 лет. И она тоже давно уехала в большой город.
А вот на нем какие-то коробки. Их больше некуда поставить. И старый чемодан теперь лежит под столом, он нашёл своё место. Родители давно никуда не ездят.
Иногда ящики стола открывают. Но редко перебирают его содержимое. Нужные вещи давно лежат в других местах. А желтые тетрадки, кассеты, два дневника и недоделанную вышивку жаль выкидывать. Как и стол. Ведь на нем можно ещё гладить.