Сказка о Трубадуре как ни странно, действительно сказка

Это очень старая сказка… Такая старая, что я даже уже не помню, кто мне ее рассказал… Помню только, что дело было глубокой ночью, и чей-то шелестящий, едва различимый шепот вел лунную дорожку этой сказки от подоконника чердачного окна дальше… в небо…

…Дул ветер. По тропинке, струящейся между холмов по зеленому мху, брел человек… Его ноги по щиколотку тонули во влажной земле, а молочный туман скрывал от ночи выражение глаз. Но ночи, в прочем, это и не надо было… уж что-то, а любопытство давно исчезло из ее тьмы… не такая уж высокая плата за право знать все, не так ли?

По тропинке шел Трубадур… Гитара за спиной давно страдала ревматизмом от сырости, уж сколько ночей они проводили уже вот так вот, вдвоем под открытым небом, а ночи стояли на удивление сырыми…

Трубадур провел ладонью по лицу – словно бы с удивлением стер с него капли мороси. Хотя на что он еще рассчитывал? Стояла все таки середина сентября. Хоть бабье лето, которое здесь все называли индийским, и затянулось…

Трубадур не думал о том, что ждет его впереди… Не думал, куда приведет его эта дорожка, вытоптанная неизвестно кем и неизвестно по каким делам люди ходили по ней туда-сюда…

Ему бы, наверное, не думать ни о чем, говорят, что ветер и облака так умеют, но Трубадур был всего лишь человеком… А что с нас, с людей взять? Мысли тянут к земле… Без них – быть нам ветром, облаком беспечным…

Вот так же и Трубадур… Думал все таки… Умный мальчик…

О чем? Некорректный вопрос… По форме не приняли бы… Разве можно считать Принцессу "чем-то"? Можно, конечно… но только смысл тогда думать о ней? Нет, наша Принцесса была очень живой. Самой живой и реальной из всех Принцесс.

Знаешь, как это бывает? Когда накатывает? Когда хочется идти куда-то просто так…  Просто идти, зная что ты уходишь… Именно УХОДИШЬ… И пусть не навсегда, но все равно УХОДИШЬ… Сладкое ощущение легкости, словно ты всю свою прошлую жизнь оставляешь за спиной, как не нужный багаж, чемодан без ручки, который ты наконец выкидываешь…

Трубадур УХОДИЛ. Чтобы вернуться. Вернуться в одну из таких же темных, сладких ночей, пропитанных насквозь сыростью индийского лета.

Об этом он и думал сейчас. О смысле слова "возвращение". Нет. Не начать все заново… Продолжить. Да. Словно тогда, кто-то незримый, но очень мудрый нажал не на stop, а на паузу… И теперь ему всего лишь надо возобновить историю…

- Ты придешь. Я знаю.
- Откуда?
- Просто знаю.
- Значит, мы еще увидимся?
- Несомненно. Но теперь прощайте, Ваше Высочество…
- Ты точно не хочешь остаться?
- Где?
- Здесь. Рядом со мной.
- Здесь – это значит на шаг позади Принца. В тени его ослепительной короны. И не важно, насколько умна и прекрасна будет его супруга, но она будет всегда на шаг позади. Рядом с тобой? Тобой – Принцем?
- А что тебе не нравится?
- Я не люблю Принца. Я люблю Трубадура. Дерзкого и доброго мальчишку, а не расчетливого старика, полагающегося во всем на министров и советников, даже в том, какую песню стоит сочинить к приезду очередной инфанты. Я не хочу слышать песни, которые ты будешь петь не мне. Даже если того требует государственный долг. Ты придешь. Когда-нибудь. А пока прощай… Или лучше "До встречи"?

До встречи… Всегда лучше говорить "до встречи"… Даже если прощаешься навсегда. А то вдруг ошибешься? А говорить "прощай" дважды… Несолидно, как-то…

Впрочем…

Людям свойственно ошибаться…

И это, наверное, одно из тех качеств, которое делает человека человеком…

…Луна, бледным диском сияла в небе…
…Сказка заканчивалась…
…По тропинке шел Принц переодетый Трубадуром…


-----

4 января 2005