Сказочница

Она рассказывает сказки. Что бы ни случилось.

Потому что она сказочница.

Её душки-кошки демонстрируют новый маникюр – она пишет новую сказку. Обычно добрую. Обычно-добрую.

Потому что она – сказочница.

Она берет их отовсюду. Вышивает словами на канве из солнечных зайчиков или своих собственных нервов – откуда мне знать…

Она сидит сейчас на кухне. За столом. Раскинув локти в стороны и уложив подбородок на детские еще кулаки. А перед ней стоит кофе. Поэтому видны только её глаза сквозь дымку, поднимающуюся от чашки.

Она рассказывает сказку. На этот раз немного печальную. Тихонько так рассказывает. Словно баюкает.

Она, наверное, ведьма. Колдовством своих слов она выгоняет прочь серый минский четверг, и вместо него в кухне повисает солнечно-брусничный август. И Принц, скачущий за своей Принцессой… Принц настоящий. И Принцесса настоящая. И они на самом деле очень любили друг друга…

А она, наверное, ведьма…

– А потом через 2 недели Принц и Принцесса поженились.
– И жили долго и счастливо? – она как-то странно смотрит на меня, печально и долго, словно жалея. Меня? Или героев выдуманного ею мира?
-– Ну что ты, глупый… Ведь тогда война еще не закончилась… Принца убили через 4 месяца. А Принцесса после этого поседела за одну ночь. И простудилась, проплакав ночь над гробом… Простудилась и умерла. От пневмонии. Ведь тогда еще не умели лечить пневмонию…

…Она встала из-за стола и вышла из кухни, рывком разбросав по углам ошметки солнечно-брусничного августа…



----------
6 марта 2005