Серого цвета?

серого цвета?

  Переборов боль, я ползу дальше…   
  Зачем крылья? Я их отрезал. Да, нестерпимо жгло между лопатками,
а кровь стекала по спине, струилась по ногам, оставляла полоски
красные на асфальте, сером, шершавом и горячем... Вон он, жалкий
комок серых перьев, в сточной канаве, листья осени, пожухшие,
грязно-желтые обвили его, будто венок похоронный. Я невольно
улыбнулся, но как-то горько и нелепо.
  Жизнь неприглядным полотном загородного шоссе растелилась
передо мной, нескончаемая и безвкусно серая...
  Своё сердце я оставил ранее, завернул его в свое лёгкое и положил
аккуратно в траву. Сейчас жалею об этом - так его никто не найдет и
не раздавит уверенно, гневно. Оно ещё долго продолжало биться в
жаркой агонии бабочки в плафоне лампы, я буквально осязал это, и
успокоился только тогда, когда пульсация затихла, и я перестал
чувствовать холод.
  Я докуривал последнюю сигарету. Хотелось, чтобы  едкий туман
табачного дыма, непроглядно серый, замер, хотелось спрятаться за
ним. Но он бесследно рассеивался дыханием осени...
  Скоро я начну хуже видеть, немота и тактильная черствость
эфирным облаком, сладким и дурманящим, вползут в мое
замутненное сознание и тело.
  Надо ползти вперед. Хотя цели нет. Лёгкий ветерок гладит мою
серую, огрубевшую кожу, каждую чешуйку. Не было сил. Всё осталось
позади, разбросанное полуистлевшими обрывками; я остался
позади...               
  На дороге нашел свое место: очерченный белым силуэт, - я
распластался на серой шершавой жизни. Лёжа на спине, поднял
голову вверх. А небо кишело ими, лучезарными, добрыми, наивными,
с крыльями...

2003