Бабье лето Indian Summer

… Индейское лето, предсказуемое по своей природе, но не предсказуемое по энергетике, воцарилось так незаметно, как будто бы проникая в самое сознание, что ловишь себя на том, как уже вторую неделю живёшь в полусне и зыбком ожидании того, чьи очертания неясны. Его силуэт расслаивается кожурой палых листьев, расходится кругами по воде в парке на Елагином, пьёт небо из невидимого звёздного ковша и смеётся так беззвучно, что никто и не подозревает о его присутствии. Всему этому недостаёт некоего состояния одержимости или безудержности, как будто бы выдерживается пауза, и её многозначительность ставится под сомнение, но всё же присутствует – в этом воздухе, прозрачном, как стекло или в тумане, что скапливается поутру между холмов, или в вечерней перекличке собак. Так, когда уже тысячу лет не помнишь свои сны, начинаешь замечать то, что раньше казалось незначимым.

***
…лето продолжается – просто лето, без прошлого и будущего, замершее, как сонная бабочка – синева неба кажется нереальной и в то же время вполне естественной, как отражение луны в реке. Мысль о том, что все краски скоро смоет ноябрьский ливень, становится навязчивой, но зимы не избежать, и пребываешь в постоянной готовности к бегству в глубину себя, в шорох книг и занавесок, во тьму и снег. Кажется, что жизнь выходит из тебя незаметно, по капле; душа прячется где-то в кончиках пальцев, от чего они становятся чувствительнее и тоньше, выбрасывая порции виртуальных чернил на виртуальную бумагу, рождая строчку за строчкой – это сдерживает поток призраков, которые стремительно рвутся наружу… но ты чувствуешь сентябрь мягким светом его ярко-оранжевой гаммы, и лето становится бесконечным, его золотая нить тянется в пропасть…