Из письма Нагвалю

…Знакомо ли тебе это вечное несоответствие желания и возможности – когда есть и время и место, а хочется всех спровадить – оставьте меня все в покое СРОЧНО – и уехать в одиночку на залив с бутылкой согревшегося в дороге пива и книжкой Керуака? На заливе ветер - на ветру загораешь быстрее и загораешься сам – чувствуешь, как внутри горит нежный ровный холодный огонь и можно не думать словами, заткнуть этот вечный внутренний диалог с самим собой, а запах моря проходит сквозь тебя изумрудной волной, и ты сидишь на бархатной дюне счастливый, как ящерка, сбросившая хвост, начисто забыв о том, что внутри у тебя мёртвая ледяная пустыня. Даже не знаю, какой из органов чувств меня больше дурачит, и почему запахи оказывают на меня такое воздействие, как будто яркий луч считывает информацию прямо с подкорки, и почему, привыкнув считать себя визуалом, я мучительно пытаюсь вспомнить черты любимых лиц, но всегда представляю себя со стороны, когда происходит нечто явно кинестетическое, впитывая меж тем жизнь как вечный саундтрек, когда каждому состоянию и временному интервалу соответствует своя мелодия. Это болезненное ощущение пульсации, когда не ловишь ритмический рисунок, не вписываешься в контекст и знаешь наверное, что картинка у тебя перед глазами вечно нереальна, а ты сам виртуальная воронка для слива вселенского информатория, встаешь изо дня в день по утрам безо всякой конкретной цели, кроме как протянуть ещё немного, продержаться до окончания этого безумного сна. Иногда, против собственной воли, поддаешься на провокацию, и тогда ничего более не остаётся, кроме как устраивать себе сеансы смехотерапии, принимать солнечные ванны сутки напролёт, упорядочивать свою тень, встречаться с другими фантомами – отвлекающий манёвр, прости я не практикую технику сновидения, мне не разглядеть тебя через пелену своих рук, я в тотальном диссонансе со всем, что меня окружает, мне никогда не понять природу и суть вещей, я всего лишь малая точка в твоём сознании. У нас тут белое марево летних ночей, когда невозможно спать, не соткать серебряную нить, не отпустить своё тело на несколько часов, и пребываешь твёрдым среди твёрдых предметов, натыкаешься на углы, созываешь гостей по мобилам, чтобы каждое утро ходить этой дорогой и никого не встретить, потом ныряешь в каменное чрево, и так изо дня в день, неделю за неделей – сгинуть в безвременье. Напиши мне о своём лете, Нагваль, как там твой бесконечный драйв?…