Из письма Нагвалю

…Знакомо ли тебе это вечное несоответствие желания и возможности – когда есть и время и место, а хочется всех спровадить и уехать в одиночку на залив с бутылкой согревшегося в дороге пива и книжкой Керуака? На заливе ветер - на ветру загораешь быстрее и загораешься сам – чувствуешь, как внутри горит ровный холодный огонь и можно не думать словами, заткнуть этот вечный внутренний диалог с самим собой, а запах моря проходит сквозь тебя изумрудной волной, и ты сидишь на бархатной дюне счастливый, как ящерка, сбросившая хвост. Не знаешь, какой из органов чувств тебя больше дурачит, и почему запахи оказывают такое воздействие, как будто яркий луч считывает информацию прямо с подкорки, и почему иногда мучительно пытаешься вспомнить черты любимых лиц, впитывая меж тем жизнь как вечный саундтрек, когда каждому состоянию и временному интервалу соответствует своя мелодия. Это болезненное ощущение пульсации, когда не ловишь ритмический рисунок, не вписываешься в контекст и знаешь наверное, что картинка у тебя перед глазами всегда нереальна. Иногда, против собственной воли, поддаешься на провокацию, и тогда ничего более не остаётся, кроме как устраивать сеансы смехотерапии и упорядочивать свою тень, искать руки во сне – отвлекающий манёвр. Прости, я не практикую технику сновидения, мне не разглядеть тебя через пелену своих рук, не понять природу и суть вещей. У нас тут белое марево летних ночей, невозможно спать, не соткать серебряную нить, не отпустить своё тело на несколько часов, и пребываешь твёрдым среди твёрдых предметов, натыкаешься на углы, чтобы каждое утро ходить этой дорогой и никого не встретить, потом ныряешь в каменное чрево, и так изо дня в день, неделю за неделей – сгинуть в безвременье. Напиши мне о своём лете, Нагваль, как там твой бесконечный драйв?…