Я не снежинка

Я не снежинка. Я – Наташа Ростова!
Затягивает мама банты на белом платьице. В волосы – тоже бант, белоснежная бабочка. Ёлка в школе. Первый класс. Кружатся в хороводе малышки-снежинки, зрители хлопают. А ты почему не в круге? Я – не снежинка. Я – Наташа Ростова.

На улице – сугробы. Отгорел волшебными огоньками новый год, окончился праздник. Серо, буднично. В сугробах –  ёлки, выброшенные, ненужные. Жалко ёлок. Собираю их по дороге из школы. Тащу кое-как домой, во двор. Целый лес вырос во дворе.  Большие и маленькие. Пушистые, колючие.
А в воздух незаметно прокрадывается весна. Пепел от ёлок въедается в снежную корку. Скоро всё растает.
Нет, я не снежинка.

Я – вольный конь.
Иго-го! И как петушок могу прокричать! И кисой помяукать. И как коровка. Но на самом деле я – конь. Особенный. Говорящий. Златогривый. В трудные минуты я появляюсь перед усталыми путниками и вывожу их на своей могучей спине. Меня тренируют в специальной школе для коней – пять минут бег по кругу, прыжки через планку, волейбол. Ненавижу этот волейбол, и вообще – урок физкультуры. Но надо терпеть. Конь – животное выносливое.
А эта девочка – не совсем нормальная, да? Сама с собой разговаривает.
Шубка нараспашку, пионерский галстук набекрень, ранец-рванец. Нет, какая же я снежинка. Я не снежинка.

Я... Лека бабака!
На дверях – тяжёлый засов. За дверями – ночь, непроглядная ночь. Там ходит ужасный бабай, и ещё – Тугарин Змеевич. Вот придёт Тугарин! Боится, жмётся маленькое тельце. Ещё выговорить не может, коверкает слова: Лека! Бабака! Молчи, не хнычь! Спи, а то... Дрожит мелкой дрожью, зарывается под одеяльце. Спи, братишка! Спи маленький, пухленький, в перевязочках. Спи, глазастый. Спи, годовалый. Старшая сестрица здесь, рассказывает на ночь сказки, поёт длинные песни, пугает тугариным. Спи, малыш, спи, забота моя. Спи, пока не придёт Тугарин. А он придёт обязательно. Уведёт под уздцы златогривого коня. Станешь взрослым, худым, ироничным. И сестру заберёт – беспощадный, как время. Спи, не бойся!

Вовсю отзвенела весна. И Пасха отплясала – с колоколами и белым хлебом, с гульбой посреди двора. С ночными похождениями вдвоём с подругой по весенним лужам, с надымленными комнатами, с разговорами до утра...

Да что же это? Да где же оно всё? Да кто ж ты такая?

Вгладываюсь, вглядываюсь в себя. И чёрной ночью, и серым днём, и заспавшимся утром.
Что я такое? Кто я такое?

Белая точка. Мимолётность. Кристалл на ладони. Снежинка.