Точки

 - Привет. Ты тут надолго?
 - Нет, просто проходил мимо. Да тут надолго и не задерживаются…
 - Да… Верно…
   В проплывающих облаках отражались лужи, но нас там не было…
 - Сколько здесь было листьев? Ты не считал?
 - Когда-то я начал складывать их в память, но забыл…
   Сколько лет могли мы тут быть? Когда последний раз отрывали ногу от неба, чтобы дотронуться до крупицы нашей земли?
   Бесконечные мысли, знакомые образы, мутность прошлого, застывшее настоящее.
   Я стоял на ветхой дороге, у которой нет времени. Она была до меня. Она была после меня. Я, кажется, застыл безмолвной точкой невнятного ожидания.
   Как долго я здесь?
   Деревья никогда не умирают. Они подобны небесным телам, сотканным из миллионов капель облаков. Они постепенно растворяются, забывая откуда было начало, своими корнями они закрашивают иглы ветвей, смазывая краску и стирая имя…
   Куда ведёт эта дорога?
   Под ногами была земля. Земля, исхоженная тысячами ног. Моих ног. Не я ли исходил эту тропу? Не я ли всю жизнь вёл путь куда-то туда?..
   А сверху не было солнца. Там не было луны. Лишь серое пасмурное небо, из которого никогда не идёт дождь. Впереди - дорога. Позади -  мой путь, начатый мною когда-то давно. По краям дороги деревья, они образуют аллею. Деревья, растворившие листья, деревья уснувшие, смазавшие отражения в небе. За сонными деревьями видны дома. Я не помню каждый дом, но помню, что они всегда были тут, огораживая меня. Ни в одном окне не горит свет. Ни одна дверь не скрипнет от движения. Эти дома спят. Вечно…
 - Ты видишь то облако?
 - Которое?
 - Вон то! Оно похоже на нас.
 - Та растёкшаяся лужа?
 - Да.
 - Но она не имеет формы… Скорее она не похожа на нас.
 - Но ведь и мы не имеем времени…
 - Времени?
 - Как давно ты здесь?
 - Я всегда был здесь. Это моя дорога. Это мой путь. И я должен его пройти.
 - А ты помнишь листья? Свет в окнах? Скрип несмазанных петель?
 - Тут всегда было тихо…
 - А дождь?
 - Дождь?
 - Да, ты помнишь его сырость?
   Я закрыл глаза и представил себе ветер. Я подставил ему своё лицо, ощутив кожей его холодные руки. Ветер дул порывами, то налетая, то будто стихая, но всё равно лаская меня. Ветер сырел, будто набухая, все цвета становились ярче, все оттенки серого будто проступали чётче. Я чувствовал его.
   И через минуту меня коснулась капля. Она упала мне на щёку. Потом ещё одна. И ещё. И ещё!
   Я как ребёнок подставлял руки небу, ловя капли, как драгоценные камушки, подаренные щедрым господином. Ветер не стих, а наоборот: он вобрал в себя воду небес и нёс её туда, куда счёл нужным.
   С концов моих волос капали капли, стекая по лицу и щекоча подбородок. Воздух стал прозрачен и свеж. Я вдыхал как можно глубже, а также языком, причмокивая, пытался уловить вкус сырой свежести. Одежда промокла, я промок, а дождь продолжал питать землю…
 - С тобой такое случалось?
 - Кажется нет… Не помню…
 - И я давно не видела дождя…
   Я повернул голову. В доме по-прежнему не горел свет. Да он там был и не нужен. Я прошёл до большого дерева и сел на старую покосившуюся скамейку. Из-за погоды и деревьев место было тенистое.
   Посмотрев налево, я снова увидел ушедшую в прошлое дорогу. Она уходила в серую точку. Туда, где когда-то было начало.
   Справа тоже шла дорога. Она уходила в серую точку, где когда-то будет конец.
   Здесь надолго не задерживаются. Нельзя постоянно видеть эту дорогу, постоянно быть в тени сонных деревьях, закрывшись молчаливыми домами. Находясь тут, я забываю, как делать шаг. Я забываю имя и время.
 - Уютно, правда?
 - Да, но нельзя же тут сидеть вечно…
 - Можно самим стать вечностью?
 - Да, наверное… А как ты сюда пришла?
 - Вот видишь дом? Тот, который поуже? Там дверка, её трудно открыть, но небольшой щёлочки мне хватает. А ты?
 - В другой стороне. Тот тёмный дом. Его дверь никогда не скрипит.
 - И часто ты сюда заходишь?
 - Когда теряю нить или что-то забываю.
 - Тогда ты приходишь сюда?
 - Да.
 - И что ты тут делаешь?
 - Я хожу среди деревьев, смотрю на небо, сижу в тени. Возможно, я ищу тут своё имя…