Полет фантазии

Ты снова опустил глаза. Ты делаешь это всякий раз, когда я пытаюсь поговорить с тобой. А ты делаешь это и не подозреваешь, что это невыносимо. Не подозреваешь, что этим делаешь мне больно. Поэтому я всегда замолкаю и отворачиваюсь от тебя. Тебе это непонятно. Непонятно, почему я потом с тобой не говорю, и ты обижаешься. Ты встряхиваешь волосами, уходишь на улицу и не возвращаешься три дня. Через три дня я встану у окна и увижу тебя перед домом. Я знаю, что так и будет. Ты стоишь спиной к окну и молча куришь. Я провожаю взглядом дым от твоей сигареты и смотрю, как он рассеивается. Мне захочется к тебе подойти, но я этого не сделаю. Наверное, гордость. А может, я просто надеюсь, что ты сделаешь это первым? Тогда я бы обняла тебя и расплакалась. Ты бы удивился, потом испугался, а потом попросил прощения. Но ты не подойдешь первым, и я продолжаю смотреть на тебя в окно. Сейчас ты думаешь, что не любишь меня. Я всегда знаю, о чем ты думаешь. Но тогда зачем ты стоишь перед моим домом? А теперь ты думаешь, что я дура. Я отвернусь от окна, возьму со стола спичку и подумаю, что ты прав. Когда я повернусь и посмотрю в окно, то тебя уже не будет. Только твоя сигарета дымится на земле. Я медленно спущусь вниз и выйду на улицу. Буду сидеть на лавке перед домом, пока твоя сигарета не потухнет. А потом я вернусь домой. Ты сейчас сидишь в кафешке и пьешь кофе, снова куришь. Я всегда знаю, что ты делаешь. Ты сидишь и считаешь блондинок за окном. Шестьдесят восемь. Странно, что тебе это еще не надоело. Ты сидишь, барабанишь пальцами по столу. Похоже все блондинки уже прошли, и теперь ты вспоминаешь, какого цвета мои глаза. Я не знаю, вспомнил ли ты, потому что меня отвлек телефонный звонок. На том конце провода тоже считают меня дурой. Наверное, это так. Я тоже тебя не люблю. Но я люблю то, что нас связывает, и о чем ты еще не знаешь. Не хочу, чтобы ты узнал. Иначе кому-то из нас придется принимать решения. Я не хочу принимать решения. Я просто хочу, чтобы ты однажды посмотрел мне в глаза. Может тогда ты увидишь в них, как я тебя люблю. Увидишь, как мне больно. И как могло бы быть больно тому, что нас с тобой связывает.


[Он не смотрит тебе в глаза, и тут же начинается полет твоей фантазии. Ты уже представляешь, как будешь скучать по его рукам, от которых всегда знакомо пахнет дымом. Твои размышления дойдут до дикости, но тебе все мало. Максималистка? Или просто девушка? Да, это все объясняет.]

01/06/04