Свобода

Свобода… Странно: ощущаешь её необходимость только тогда, когда ее нет, а так даже внимания не обращаешь. Наверно, она для каждого человека разная, потому что мое мнение о ней не совпадает с мнениями других. Когда я болею, темы моих мыслей всегда разные. На этот раз это была свобода.
Холодно. Февраль. Как обычно рук не чувствую, а все равно перчаток не одеваю. Пустое-тупое безразличие внутри. Иду и иду, машины едут и едут, а я даже не утруждаю себя поворотом головы направо и налево, чтобы меня не сбили. Пусть давят, черт с ними. Мне все равно. Мороз напоминает живое, очень-очень противное и злое существо, которое заползает в рукава, за воротник, под шапку, в нос. И вдруг все тело обхватывает внезапный холод. Каждой клеточкой, что возмущается такому ужаснейшему нахальству,  я чувствую его и… вздрагиваю. Зеваю и тяжело вздыхаю. Так ужасно гадко, прямо кровь во рту, уже не чувствую челюсти. В переходе припадочного попрошайку встретила. Почему его не лечат? Почему он тут на холодном полу? За последние три дня я повстречала всевозможные разновидности калеченых попрошаек.   Калеченых во множестве смыслов. Здоровые люди покалечены морально бедностью… Больше, чем за всю минувшую жизнь... К чему бы это? У меня вечно так. «Все сразу!»  «Все подвергать сомнению, все пробовать  и проверять на прочность» - вот был мой девиз. И теперь я думаю: может, это гениальный актер строит из себя припадочного на спор с друзьями? Мечты, мечты.… Уж лучше такие общественно полезные размышления, чем обычная попытка воспаленного отчаявшегося ума навести порядок у себя в правом полушарии. Вот иду и мечтаю: своя жизнь, свой дом, наконец-то нормальное творчество (тут главное не сбиться на «любимую» тему « поэта и поэзии», да вообще о себе…). Одиночество, сколько угодно кофе и три апельсина в холодильнике!.. Никого рядом!.. Закрыл дверь и бесись, сходи с ума, съезжай с катушек!.. Это твой Содом, это только твоя Гоморра! И никому ты не нужен, маленький человечек! Никто не зайдет в ненужный момент в комнату, где ты производишь на свет новые образы, характеры, реже - личности, новые чертовы дюжины, новые небеса и новые underground-ы. И все сложнее скрыть свое тайное увлечение, свое пристрастие, свой наркотик. И иногда кажется, что все уже знают все: и твои неудачные незаконченные попытки прочитаны, и твои дневники осквернены любопытным поросячьим глазом дилетанта.… Нет, теперь ты не запираешься, ты творишь где угодно: на полу, на кровати, на кухонном столе, на окне, на подоконнике, в ванной, в душе!.. И пишется легко на свободе! Можно не останавливаться на n-ой главе, а писать, пока хватит сил, пока жив будешь. И написать за 100 часов все! Можно не есть и не пить, а если пить, то только шампанское или белое полусухое французское вино… Все, что вздумается!... Если вдруг захочется общения – включи телефон,  компьютер etc. И вот дом полон людей, а кое-где встречаются и личности. Поболтают они, подкинут с десяточек новых идей, принесут с собой что-нибудь более съедобное, чем гнилые апельсины, новую коробку с кофе, шоколад.… Теперь опять засесть за работу, или залечь, или запить, или.… Вдруг «Содом и Гоморра» вышли из-под контроля? Появились боли в животе, и в голове, и в спине, и везде? Плохие мысли, плохие предчувствия? ОК! Кидайся в город. Ляг в больницу на недельку. Поищи там для себя новенького, может и «Раковый корпус-2» появится. Да и колоть обезболивающие может уже не нужно будет. Потом, правильно питаясь, ходи по вечеринкам, концертам, презентациям… Что, скучно? Терпи, того требует здоровый образ жизни.… Зато узнаешь о себе, может, даже вспомнишь, как тебя зовут и кто была твоя семья. А вдруг ты их увидишь, свою семью… бывшую?.. Кто теперь твоя семья, одинокое и несчастное ты мое существо? Вино, да карандаш, да бумага, ну и комп в качестве питомца.… Наслушалась гадостей, вспомнила про Макса и теперь прямой дорожкой в Париж. За ним. Только увидеть его и все, ведь чувства – это глупость. Больше ничего не надо, только силы вернуться обратно. Но что же это? Красная печать? С какой это стати мне не разрешают выезжать из своего же государства? Тут явно какая-то ошибка. Надо кому-то позвонить, с кем-то связаться. Не может этого быть! Что могло измениться за несколько месяцев? Только мир и мог. Какая-то ерунда получается…
…А, наконец-то кто-то соизволил рассказать мне, что происходит. Хм, приглашение на банкет к НЕМУ? За что такая честь? Мне в Париж надо, вы перепутали? Если вы так настаиваете, буду рада, если мне все объяснят там, но это можно было бы сделать другим способом.… Вот она, свобода! Держите ее – не удержите! Она ваша, такая же, как и вы! Она растет с вами. Если раньше размеры комнаты, квартиры, города, страны меня устраивали, то теперь подавай планету. Прутья клетки больно впиваются в тело. Ха! Вот тебе свобода! Твори в душе! А в Париже – много хочешь!  Там свобода для других, не для тебя! Черт бы их всех побрал!.. Хорошо, в тюрьму не посадили, а там бы отняли карандаш.… Все равно, что смерть. Хотя можно было бы побороться. Интересно, смогла бы я бороться? Судя по моей шальной натуре, наверное, смогла бы, ведь это противоречие всему свету – мой профиль.… Но вновь моя квартира, все те же три гнилые апельсина и бутылка вина. Все равно. Опять отключу телефон, запру двери, повешу табличку: « Осторожно, злой бумагомарака, иногда агрессивный графоман!» Буду что-нибудь думать, проводить опыты на себе: сколько человек может выпить кофе, сколько может не спать, в каком состоянии он будет после всего этого? Жаль, не увидела Максима и Париж. А так все в норме.
…Еще бокальчик. Кто-то кричал за дверью, хотя мне это могло и показаться… Что это?.. Люди.… Нет, Париж…живой, то есть настоящий.… И Максим… хмурый, недовольный. Что, не понравились мои    последние стихи? Еще бы….. Париж…увидеть и…
5.02.2005 FRED