Там, где был счастлив...

       …Вино  сладко кружило голову, добавляло недостающих красок вечернему городу. Осенний салют на набережной был отличным  дополнением к  танцу уличных фонарей и неоновых реклам.  Фейерверк, прохладный ветерок, гуляющий по набережной среди влюбленных, все это  могло бы стать продолжением вечера, начавшегося в  кафе, где  все-гда оживает что-то важное, то, что хочется вернуть из пучины времени и начать с начала.  Этот  фейерверк  легко мог стать продолжением романтического вечера в другой жизни, - а сегодня, вместо этого  на железнодорожной платформе он ждал электричку.
      «Не ищи счастья там, где оно когда-то было, где  когда-то был счастлив – там его не найти.»  Прекрасно помня это простое правило и зная, что оно никогда не дает осечки, все-равно, каждый раз что-то влекло в  незабываемую атмосферу романтических вечеров, встреч, которые когда-то наполняли смыслом его жизнь. Согреться  у  погасшего костра нельзя, так же как воссоздать счастье и тепло, и он  оказывался в капкане грустных
воспоминаний об упущенном, не увиденном, не оцененном... «Не ищи счастья там, где оно когда-то было…»

       В кармане куртки билет – бесполезный,  врядли будут проверять. Но все-равно билет он  взял. Кассир участливо посоветовала не опоздать, так как эта электричка - последняя.
 «…Последняя».  Не веря   в приметы и предрассудки, теперь он стоял у края платформы, как у края пропасти, а позади, всего в шаге от него, словно куча зевак толпились пассажи-ры.   В той толпе он  был совершенно один, и  тень на асфальте уже не состояла из двух половинок, и от этого казалось, что ее больше ничто не держит, и  осенний ветер может легко столкнуть в бездну и разорвать в клочья. Его тень, как и он сам, внутри, были слов-но отслужившие службу листья, которых вот-вот подхватит порыв ветра, закружит и за-будет.
        Вспомнились слова насчет последней электрички – опоздать на пригородную – это, по сути, смешно; гораздо серьезнее - не успеть на стремительно проносящийся мимо экс-пресс под названием Любовь. Никто не знает, сколько в нем вагонов – всегда надеешься, что он бесконечен . Никому  не известна цена на билет. Кто-то платит слишком много, кто-то - ничего, а кто-то отдает жизнь.
      Сколько   раз он запрыгивал на подножку, сколько раз его сбрасывали, и сколько  схо-дил сам - на всем ходу, не дожидаясь остановки.  Вот и теперь, он снова должен покинуть этот вагон, где  по ошибке занял не то купе.    

      За окном  проносились одинокие островки осенней Земли, выхваченные из темноты  светом фонарей и, казалось,  там не существует ничего, кроме этих золотых островов. Прислонившись  виском к прохладному окну, он закрыл глаза. Под стук колес он путеше-ствовал по своей памяти,  перелистывая воспоминания, в поисках таких же островков теп-ла и света, способных хотя бы на миг согреть  сердце.

                М.М.А.           Январь  2005