Постоянно в мыслях о Солнце..

 Я никогда не понимал тех людей, которые не любят думать о Солнце. Их непреодолимое желание подражать крылатому ветру настигает утренняя заря, благодаря именно этому Солнцу, о котором они не хотят думать. Или, может, боятся. Или не умеют. Или не хотят.
 Разговаривают, но не в пол голоса, а как бы наобум, чтоб слышала каждая движущаяся мишень. Но главное, они не знают, что их не слышат запахи. Запахи цветов, собранных на рассвете тем самым радужным, свободным от корней Солнцем. Это цветы, подаренные тем самым радужным Солнцем,
неизвестным осколком моей памяти.
 Я никогда не понимал тех людей, которые не думали о Солнце Никогда. Взъерошив головные уборы, они мчатся в порыве остановить своё сознание. Переполнить его тяжёлыми обкурками и замолчать в тряпочку, чтоб не болела голова... О том, что никогда с ними не произойдёт.
 Я никогда не забуду тех людей, которые показали мне пальцем на ветхую дверь. Тяжёлую, старую дубовую дверь. Просто показали. Пальцем. То, что мне надо её отпереть, я сам понял. За ней - Солнце.
Я стоял на пороге, боясь моргуть, чтоб не потерять из виду Самое Лучшее Что Либо Из Всего.
А люди, что помогли мне, стояли позади полукругом и улыбались Солнечными
Улыбками.
 Я никогда не понимал тех людей, которые отворачивались от мысли подумать о Солнце. Я пытался сдержать поток их истерического смеха, вырывавшегося из колонн, скреплённых обрывками незаконченных лживых мыслей. Часто куски этой
всей безмятежности уносил всё тот же Крылатый Ветер. Но иногда я сладывал из них мозаики. Бывало даже, что получалось ничтожное напоминание Большой
Жизни.
 И тогда, стоя за спиной того человека, я улыбался Солнечной Улыбкой. :)