Крик

Скрипучие перила. Скрипучий снег под ногами. Скрипит город. Засыпает.  Проспекты и набережные закутываются поуютней в теплое снежное покрывало.  Дура-ворона орет. Что ты орешь, дура!!! Вспугнул кто-то – подавилась собственным криком и упала в лужу.
Лирический Герой  торопливо свернул с Садовой на Фонтанку. Ветер бил его, и бил, и бил – по щекам, А-РАЗ! А-дваа! – он не чувствовал, он спешил. Лирический Герой был убийцей. Имена всех своих несмышленых жертв он аккуратно переписывал в тетрадку, а они, в отместку, дико хохоча, танцевали ему во сне кан-кан и целовали друг в друга в рот. От этих снов его все время тошнило. Он убивал любовь. Умело. С удовольствием.
Во вчерашнем сне ему приснилась хрупкая девушка – его первая любовь. Он убил ее шесть лет назад. Она пришла и бросила ему в лицо горсть гранатовых зерен.   
Вот он дошел до места. Сел в грязный снег.  И разрешил крику выйти.  Крик прикрыл за собой рот и, извиваясь, медленно полетел ввысь. Через 10 минут он достиг неба, и пребольно стукнувшись макушкой, схватил небесный краешек и оторвал кусочек. А потом ушел весь в никуда. Рваные края быстро затянулись. Стало тихо.