Мишени

Подари мне мишень: нарисованную на белом листе бумаги. Но я буду знать, что она нарисована твоей рукой без колец на быстрых пальцах. И при случайном пожаре я вынесу из огня только этот листок. Остальное останется стремительно выгорать, укутанное белыми полотнами снега. Я уйду топтать снега или резать для тебя горы бумаги, совершенно тебе не нужной.  Надежной… я стану надежной, как механические часы. Выжидать… научусь выжидать и расставлять ловушки в переулках, на одну из которых ты рано или поздно наткнешься снежным утром. Снега будет по пояс, и ты не сможешь отличить его от бумаги, потому что все вокруг нас так фальшиво, а тебе казалось, что это ты не соответствуешь этому миру. Мы, помнишь, решили тогда искать другой… Но послушай меня: этого не стоит делать, правда… Потому что другого мы все равно не нашли бы, а только понапрасну истратили бы все силы и запасы радости, данные для любви. 
Твои цветы – это наши отношения в конце мая, когда все ливни, грозы и сирень вытеснили пыльцу и прохладные после дождя вечера. Улицы зажгли белые лампы фонарей, расставили их вдоль дорог. Я говорю тебе за это «спасибо».
Подари мне мишень: красную, как кровь, и готовую быть раненой. Закат над водой такой красный… Закат над медленной водой такой раскаленный… Каждый раз я целую тебя, как последний. Все наши передвижения по городу – только иллюзия, которая снится мне ночами. Все наши старания – застежка-«молния» на джинсах, которая с трудом поддается, и легкие прикосновения, которые не сохранить ни тебе, ни мне. Это запах у тебя на шее и ветерок слов там же. Воздух горит, ты вызываешь огонь. Он проходит по всему телу – освобождающий огонь. Пахнет красным, запах въедается в кожу, в волосы, в одежду, в воздух вокруг…
Подари мне мишень: угольно-черную, как непроглядные ночи поздней осени. И прижмись щекой к оконной раме – ты обязательно увидишь меня под черным зонтом ночного дождя. Тебе не верилось в меткость капель, которые всегда падали прямо в лицо, спрятанное за той стороной стекла. Наши отношения: ты заражаешь меня своими снами, я просыпаюсь среди ночи и слушаю радиоэфиры, ищу тропы к тебе по холодному городу. Разве только коньяк согревает? Разве только немного чистого осенне-ночного неба без проплывающих облаков и твой сонный голос, не узнающий меня, - и мне достаточно? Мне нужен черный цвет во мне, чтобы воплотить темные силы, которые путешествуют ночами. Тебе – сныть с меня этот перманентный черный, чтобы вокруг стало светлее. Чтобы небо очистилось.  И чтобы часть спустя мне подарили белую мишень.
Март 2004