День. Моя утопия

Трущоба дня. Простого трудового дня. Тёмная комната. В кресле сидит человек.
Пыль ровным слоем покрывает все предметы и пустое пространство этого помещения.
Человек сидит, опустив голову на грудь. Он мёртв. Остекленевший взгляд направлен в Никуда. В руке у него пистолет. Ещё вьётся дымок из дула оружия.
В комнате ощущается запах пороха, смешанного с запахом пыли. На пороге комнаты лежит тело женщины. Красивой, но мёртвой женщины. На вид ей можно дать лет 35.
Лицо исказила гримаса удивления. Во лбу – дырка от пули. Пол под затылком покрыт кровью и мозгом.… И тишина! Только слышно, как одинокая заблудившаяся муха  жужжит…


Пустота. Как много в этом слове настоящей тоски, неподдельного горя. У каждого человека она ассоциируется с разными чувствами. Для меня пустота – это тёмная комната, тишина и мёртвое сердце. От него веет холодом. Холодом пустоты…

Я пришёл к своему другу на закате. И увидел настоящую пустоту. Её голос шептал
мне: « Иди ко мне!» Но я удержался от внезапно охватившего меня желания взять пистолет из уже окоченевших пальцев, приставить его к виску и выстрелить.… Чтобы получить взамен её, вечную и неповторимую.
 Я этого не сделал.  Решил, что можно ещё пожить на земле, а тишина от меня не убежит. Как и я от неё. Вместо этого я встал, расправил крылья  и полетел. Полетел от этой пустоты, запаха смерти,  её мёртвого равнодушия. К небу! К солнцу! В воздух!
Я даже не услышал, как взлетело на воздух то здание с моим уже вечным другом. Ведь смерть должна давать место жизни. И, я точно знал, что через пару часов на том самом месте появится новое здание с новыми друзьями и новыми выстрелами. С новой смертью и новой жизнью.
Я летел сквозь голубые облака, и солнце пело свою песню. Оно пело её мне одному, хотя вокруг летали  невидимые мне  люди и тоже её слушали.
В этой песне не было слов, но её все понимали. Это была песня жизни. Смерти в ней не было места. Как не было в ней места пустоте…
Зазвенел будильник, и  я будто бы упал с многокилометровой высоты в свою постель.
Начинался новый безрадостный день. Как всегда. А это был сон. Просто сон…
Или это была жизнь, настоящая жизнь, без скуки и безделья, без горя и печали, а сейчас я уснул?  И это сон. Печальный сон. А где-то в конце ночи этого сна я проснусь. И полечу. Полечу к солнцу, к облакам, туда, где нет этого безвольного всепоглощающего мира, где  можно запросто выпрыгнуть из автобуса на ходу, и полететь к той, кто  любит и ждёт. И любить её. Погрузиться в эту бездонную пропасть, чтобы достать до несуществующего дна. И лететь, держа  её за руку, к Солнцу, которое не может сжечь. Оно ласково обнимет нас, и мы  будем купаться в его теплоте до конца вечности, ни капельки при этом не скучая. Ведь этот мир не знает, что такое скука…
Может быть. Всё может быть…








Печали стон
Лежит в руках
Я потерял холод,
А нашёл страх

И всё не так,
И я не тот,
И выход находится там же,
Где обозначился вход.


Кто-то обменял наши крылья
На возможность уйти -
И я остался один,
Ни с кем мне не по пути.

Нет этому конца.
Всё знаю наперёд.
И выход спрятан там же,
Где я потерял вход…