Кукольная осень

Она неуютная, моросит дождем и грозно смотрит пасмурностью каждое утро, когда  ухожу из дома. Каждую осень окукливаюсь, пряча лицо в засушенные лепестки. Под крик улетающих в теплые края перелетных птиц. Под стук нескончаемого холодного дождя, который намеревается меня сильнее уколоть. Приходится прятаться глубже, дальше. Слушать, как капли тарабанят музыку о карниз. Зонт уже не спасает и что-то непомерно тяжелое наваливается,  и чувствуешь сонливость, прибывая в зомбированном состоянии. Не достаток света ощущаю каждой клеточкой своего хрупкого тельца. Ни свет, ни тьма не проходят в этот кокон из темных и тяжелых, наглухо закрытых штор. Так хочется вырваться наружу, в пугающую осень, но не могу пролезть через решетки на окнах. Осень не спрашивает нас, хотим ли мы ее, любим ли мы ее. Она приходит в золотых одеждах, с канапушками на носике, а в волосы  вплетены  кленовые листья. Дня ото дня девочка растет, превращаясь в обворожительную красавицу с задумчивыми грустными глазами.
Осень умирает с последним упавшим листом.