Художник и женщина в светло-сером пальто

Звонок в дверь. Это снова пришла странная женщина в светло-сером пальто. Обычно она приходит, когда я курю на обдуваемом всеми ветрами балконе. Я снова сажусь за компьютер и начинаю набивать знакомы слова, мигом проносящиеся у меня в голове.



-------

В доме напротив живет странный, но уже очень родной мне человек.
Вот я выхожу на балкон, а он уже ждет. Стоит у окна и смотрит на меня. Я улыбаюсь ему и закуриваю. Он отвечает мне коротким кивком, отворачивается и задергивает плотные шторы. На этом наш обычный ритуал кончается.

Я знаю, что он художник. Это все, что мне о нем известно.
Мы не знакомы, но доверяем друг другу, как никто. Каждый раз, закрывая за собой балконную дверь, я размышляю о нем и своей роли в его жизни. Я никогда не видела его на улице, не встречала в соседнем магазине, он словно существует только в те моменты, когда я иду курить. И никого нет вокруг в эту секунду, кроме меня и его.

Однажды ночью я проснулась от странного желания пойти губить свои легкие на свежий воздух. Воздух оказался не по-летнему холодным, а улица - ужасно неприветливой; внизу не горело ни одного фонаря.
Я вышла на балкон со странным ощущением, отдаленно напоминающее беспокойство. Я с тревогой взглянула в темное окно дома напротив и, вопреки моей надежде, никто не кивнул мне в знак приветствия. Я в ужасе отстранилась от края балкона и прижалась к двери…  вбежала в свою спальню, упала лицом в подушку и зарыдала, как ни разу до этого.

Утром я в первый раз пошла к нему. Поднялась на 7 этаж, позвонила в нужную квартиру. Никого. Чуть не в истерике я вдавила звонок соседней квартиры.
Мне открыла старенькая бабушка и на мой вопрос о художнике сообщила, что его здесь больше нет, и уже никогда не будет.
Его вообще больше нет.
Зато бабушка посоветовала мне обратиться в милицию и узнать там подробности, чем я и занялась.
По телефону мне говорить ничего не стали, а попросили приехать.
Встретили меня там странно: окинули недоверчиво взором и записали имя и фамилию. Проводили в какую-то комнату, где молодой мужчина рассказал, что у художника в квартире не обнаружено практически никаких личных вещей, никакой мебели, ничего, кроме четырех десятков картин с портретом одного и того же человека с сигаретой – меня.


27.03.05