Эгоисты играющие роль влюблённых?

Затих шум убойного рэйва. Полились нежные, проникающие в самое сердце аккорды медляков. Зал погрузился в темноту. И только маленькие, отсвечивающие зелёным фонарики, освещали лица посетителей. Словно пытаясь разгадать теорему танцующих пузырьков, Мира всматривалась в полупустой бокал шампанского…

- Боже мой… бутылка почти пустая, а толку-то! – пожаловалась она подружке. Та тоже пришла сюда с мыслью забыть (или забыться), но в последний момент решила обойтись одним бокалом.
- Нет… Толку никакого. Всё равно думаю об этом мучителе… И надо же, придумал: «Ты – эгоистка, играющая роль влюблённой!» Слушай, Сабин, и почему Бог, как создаст дрянь какую, тут же ко мне посылает: «Вот, те, Мирочка, пострадай, помучайся!». Хотя… нет, причём тут Он, это, ясное дело, я путём жесточайшего отбора выбираю наидрянейшего!..
 - Да ладно, Мир, ты ж красавица! Глянь, вокруг столько мужчин, лишь пожелай, и…
- Не надо «и». Тошнит меня от этих «и». Он мне нужен, понимаешь, он!

*  *  *

- Привет! Как ты? Молчишь?
Отбой.
«Да пошёл он…»

- Милый, я, кажется, вопрос задала!
- Ты из какого ведра звонишь?
- Есть разница?
- Развлекайся!
- Я не развлекаюсь, мне плохо…
- Как же! Музыка, хорошая компания… Развлекайся…
- К тебе хочу.
- Нет.
- Сейчас приеду.
- Нет. Развлекайся!
- Через пятнадцать минут жди…
Отбой.


- Сабин, я с ума сошла. А вдруг не впустит…
- Приедешь, никуда не денется.
- С ним всё может быть. Полюбила на свою голову…

*  *  *

Аслан курил сигарету за сигаретой…
Разве это жизнь? Болото… И сколько ещё мне прозябать в нём? Кругом лицемерие, глупость, обман. Как пробиться сквозь всю эту муть? И надо ли? Если «да», то кому… Все чего-то хотят. Даже Мирка. Ну, зачем она едет сейчас? Я ей нужен? Разве ей хоть кто-нибудь кроме себя самой, собственного «Я» нужен? Разве она способна раствориться в своих чувствах, стать частью меня… Увидеть во мне Бога…
Эгоистка… «Хочу к тебе», даже не поинтересовалась, а нужна ли она мне такая, неверная, непутёвая…

*  *  *
 
Мира вышла из такси и в нерешительности оглянулась по сторонам. Звёздное небо, переливаясь тысячами огней, освещало опустевшую улицу, а жёлтый огарок луны толи улыбался чему-то, толи надсмехался над её, Мирыной, беспросветной глупостью.
Слегка покачиваясь, она зашла в темноту подъезда и, остановившись перед дверьми лифта, набрала номер любимого:
- Я здесь, у лифта. Открой дверь.
- Уходи.
- Прошу тебя, открой…
- Что за выдумки, я же сказал: «Не приезжай»!
- Но я приехала…
- Я не один.
- Мне всё равно, впусти.
- Отправляйся-ка ты домой, проспись.
- Я не могу. Мне плохо.
- Нет.
В Мире проснулась ярость.
- Ну, хорошо. Я уеду. Только в этот раз навсегда. Умолять будешь, не вернусь!
- Скатертью дорожка.
- Не-на-ви-жу!
Отбой. И пустота.

*  *  *

«Надо же, как тяжело жить на трезвую голову, осознавая, что ещё пару часов назад была в стельку пьяной …»

Звонок. Отбой.
Отбой. Звонок.
«Не дождёшься! Вот теперь-то ты мне не нужен!»
Злость. Странная, незнакомая ей доселе злость, заменила в сердце щемящую, безысходную тоску.

*  *  *

А под утро к нему улетела sms-ка:
«Наконец, милый, я поняла, кто из нас «эгоист, играющий роль»! Можешь, не напрягаться, не было меня в твоём подъезде. Прощальная шутка. Good night! »