Бессмысленная схватка

Бессмысленная схватка.
Я, против своей любви к тебе.
Я, против своего одиночества.
Я, против твоего равнодушия.
Я, против правды, но какой?
Ты же читал Лукьяненко и помнишь его слова о том что, в мире нет иной правды, кроме той, в которую нам хочется верить.
А мне так хочется верить.
Тебе.
Даже сейчас.
Понять не могу.
Зачем ты мне врешь.
Зачем звонить знакомым и перепроверять мои слова…
Бессмысленная схватка.
Я, против чудовищного нагромождения лжи.
Я…
Я уже не верю во что-то хорошее.
Я уже не верю в возможность победы. И нереальностью кажется прошлое лето, когда мы были объединены чем-то большим, чем просто дружба. А сейчас, порой, я спрашиваю себя – А есть ли у тебя сердце…
Ты стал далеким, как сияющие на солнце шапки вечных ледников, окружающие наш город.
Ты мог бы замораживать взглядом, если бы умел…
Сейчас даже не хочется смотреть в твои, все еще любимые, глаза.
Меня все спрашивают – почему у меня такой потухший взгляд…
Потому что знаю.
Все…
Напрасно…
От этих мыслей сильно сжимаю кулак, и  хрустальный бокал с красным вином трескается, больно впиваясь в руку острыми осколками.
Капли крови смешиваются с вином и их уже не различить.
Мне не совсем не больно.
Потому что все равно…
Любви нет.
Есть только боль, разочарование и ненависть.
Только почему так болит сердце при мысли о тебе?
Фантомные боли?