Немного смерти, немного любви...

Тонкая сигарета в замерзших пальцах. Которая по счету?.. Впрочем, это ведь совсем не имеет значения... Грязная лужа с остатками талого снега, а в ней обрывок безоблачного неба. Если долго разглядывать этот обрывок, начинает казаться, что в земле - прореха, а через нее проглядывает все то же небо. Чудеса...
Теплое пятно солнца на коленке. Уже совсем весна... А люди спешат куда-то, бегут, не думая ни о чем, ничего не замечая...
Странное существо человек: несмотря на то, что он "смертен, и смертен внезапно", живет так, будто ему отпущена вечность. "С кем угодно, только не со мной," - думает каждый, - Уж я-то точно не умру в ближайшее время, а уж тем более, завтра."
И суетятся, решают мелкие житейские проблемы, строят планы на далекое будущее, мечтают своих внуков-правнуков увидеть... И не верят, что все это может оборваться в один миг, в долю секунды. Щелк! - и ничего не стало. Ни тебя, ни твоих планов - все как будто остановилось, неожиданно замерзло... А потом будет потихонечку таять, исчезая.
И вот уже разобрали завалы в ящиках твоего стола, поставили книжки обратно в шкаф, вытерли с комода пыль, на которой еще ты, забавляясь, что-то нарисовал. И гитару твою зачем-то отдали племяннику-подростку, и стихи твои переписали на диск и удалили из памяти компьютера... Все понемногу стирается, забывается. И уже не так остра боль, и думать о тебе можно, не захлебываясь слезами, как прежде. И вспоминается уже только хорошее, только теплое, смешное, уютное...
Четыре кассеты с записями твоих песен уже целый день лежат у меня в рюкзаке. Очень долгое время я не притрагивалась к ним вообще, но сейчас я докурю пачку и вставлю первую кассету в плеер. Наверное, мне будет очень плохо, но я обещала себе это выдержать.
Сегодня ровно год, как я не слышала твоего голоса.