Поэтические вечера

Иногда мне вдруг видятся удивительные образы. По вечерам, когда я сажусь за своей старый письменный стол, что-то, не таясь, смотрит на меня с той стороны стекла - яркими окнами соседних домов на фоне вечерней гари, аляповатыми неоновыми надписями на коммерческих палатках, электрической искрой проходящих мимо трамваев.

Смотрит недоверчиво, глазами вечности на свое творение, вознамерившееся победить весь мир с одним лишь листком бумаги и пером в руке. От этого немигающего, строгого взгляда становится обреченно-спокойно. И я - пишу.. пишу.. А мир - не произнося ни слова, все смотрит и смотрит на меня, бунтаря-одиночку, все понимая и прощая…

Я знаю наверняка, что за окном никого нет, но сердце - как та бездомная собачонка, что-то чувствует и скулит, никак не может успокоиться. Я отвлекаюсь на мгновенье и пристально вглядываюсь в даль, стараясь разглядеть тайну, отыскать в силуэте умирающего города черты рассвета и занести их на бумагу стихотворной кабалистикой.

1992г. ВИИЯ