Поэзия

 Бойкая свинка Нюрка пробегала мимо лужи, в которой валялся жирный Борька.
«Как жизнь?» – спросила она.
«Вашими молитвами,» – недовольно прохрюкал хряк.
«Чё, всё в луже валяешься? А мы бегали в лес за желудями.»
«Ну?»
«Чё – ну? Романтика! Разные травки там, корешки. Стоит только в земле порыться... А жёлуди-то, жёлуди – вкуснотищща-аа. Прямо песня какая-то.»
«Да ну тебя, в лес бегать. Мне и так в хлев помои вёдрами таскают.»
«Помои, фи! – и она помахала элегантно закрученным хвостиком. – Пойдём лучше... того...»
«Чего – того?» – насторожился Борька.
«Да того, этого, поэзией позанимаемся.»
«Чего-чего?» – не понял жирный хряк.
«Да этого, хоть на лужайке, что ли. Не в луже же перепихиваться, тупоголовый ты кабан.»
 Тут Борька сообразил, к чему пришёл разговор. При взгляде на молоденькую, бойкую свинку, у него что-то зашевелилось в душе, и он даже дрыгнул было пару раз ногами. Но подумав о том, что ему предстоит выбираться из этой уютной лужи, и потом...
«Не, не пойду,» – ответил он.
«Тьфу, ну тебя... дундук!» – Нюрка в сердцах топнула копытцем по луже, обрызгав и без того грязную морду хряка, и побежала дальше, по своим делам.
«Романтика, поэзия, – недовольно захрюкал Борька. – Знаем мы эту поэзию. От неё только неприятности. А мне и здесь хорошо,» – хряк потянулся мордой к валявшейся неподалёку какашке, и съел её.