Я - сундук со сказками...

Я - коробка с детскими игрушками, старая шкатулка, забытый тайник, сундук со сказками.
Внутри меня множество восхитительных вещей, чудесных мелодий и любимых картинок.
Во мне уже двадцать лет хранится вкус соленой гальки с берега самого замечательного в мире моря. Рядом с этим вкусом лежит в уголочке запах чего-то из детства - а чего именно, вспомнить никак не получается... И еще дорога из школы - по мосткам через болотце... И качели, и грибы на аллее вдоль дома, и лесные ягоды, нанизанные на травинку: земляника, черника, опять земляника... Там же крышка гроба - красная, с зеленой оборочкой - прислоненная к стене, и вишневый компот с валерьянкой на голубой табуретке в кухне...
А другом уголке моего сундучка лежит теплое золотое пятно на сливочном паркете пустой - ура! - новой квартиры. В нем же до сих пор живет моя собака - рыжая, своевольная и улыбчивая. И первая любовь - как картинка акварелью: внимательные зеленые глаза в темных ресницах сквозь такие же зеленые листья. А еще шторм на море, и камни, об которые от удара волны - головой...
В укромном месте спрятан у меня оранжево-розовый рассвет в летнем лесу, потухающий костер, кружок сонных, но веселых друзей, севший от пения голос и плеск холодной воды в речке... И неаккуратными мазками масляной краски -  выпускной. А еще замечательный теплый ливень в незнакомом городе. И верхние полки в купе поездов с диафильмами пейзажей сквозь пыльное стекло...
Есть во мне еще золотой осенний парк в квадрате распахнутого окна - на фоне захлебывающегося счастья. И буйная музыка Стравинского, прихотливо переплетающаяся в памяти с любимым звуком гитарных струн и родным голосом.
А рядом - бокал вдребезги, ржавая жесть в голосе, скользкая паника в голове, колкий лед в глазах. И долгие гудки в трубке, голубой кафель в брызгах крови, чужие перерезанные вены, удивленный отсутствующий взгляд, пощечина - от страха...

В моих тайничках очень много всего смешного и интересного, чудесного и простого, грустного и болезненного, яркого и необыкновенного. Тайнички маленькие, а воспоминаний - ворох, и все они объемные, красочные, ароматные. Они дышат, переливаются, живут, рыдают и смеются. Потянешь одно за торчащий хвостик - а за ним другие устремляются, и не расцепишь их, не разъединишь. Так и будешь часами перебирать эту теплую гирлянду, улыбаясь и утирая узкой ладонью слезы.
Время ведь все же не лечит, правда?..