Звуки вокзалов. Оливки. 13. 30
Мне поезда твердили, что я сошла с ума. А я снова и снова собирала вещи, забрасывал за плечи рюкзак и приходила сюда, на вокзал. Долго шла по перрону, долго – потому что ходила туда-сюда, туда-сюда, пока он не заканчивался, перетекая в колею где-то уже на близком горизонте. Пахло встречами и расставаниями. Пахло радостью, ожиданием, грустью, большими сумками и пыльными каблуками, пахло окурками и нервными покуриваниями, пахло пустотой и безразличием, пахло привычным для кого-то маршрутом, а для кого-то ожиданиями открытий… Каблуки. Духи. Чемоданы. Смех. Плач. Радость. Разлука. Встречи. Каблуки… Духи… Чемоданы… Минутная стрелка огромного циферблата, чётко знающего своё дело до миллиметра, раз сколько-то там оббегала кругами вокруг меня. Носилась кругами вокруг меня. А я то и не замечала. Незаметно оказывалась на переходном мосту, когда там становилось совсем пусто и, свесив ноги, просунув голову сквозь два холодных прута, вцепившись в них руками, смотрела, как садилось солнце, смешиваясь своей субстанцией с глазами семафоров. Пикантность звуков и остывающие бетонные плиты, последние дворники и непрекращающиеся скорые и пригородные неторопящиеся начинали вызывать тошноту. А сегодня – чем-то неподвижно остановившимся у горла. А сегодня - в солёное по щекам. Сама себе предательница. Слабая.
Я не люблю оливки. И, вы знаете, люблю мечтать. Разбрасывала вещи по кафе неизученным, оставляла их там, повсюду – как яркие ленты на деревьях. Рас-поз-на-ва-тель-ны-е... А из меню оливки вычёркивались. Превращалось в синее. Превращалось в красное. Превращалось в жёлто-медно-блестящее. Опять что-то кругами носилось, носилось, на это внимания не обращалось… А сегодня - в солёное по щекам. Запутанными волосами.
Вот оно - удостоверение безбашенности. Вот он, пропуск в сумасшедший дом - когда приду, то улыбнуться и без вопросов пропустят. Там даже фамилия моя есть. Настоящая! И водяные знаки, как положено. И буквы-циферки плацкартные. А если от конечного отнять начальное, то получается тринадцать часов тридцать минут. Замирания. Parashutes.
© Copyright:
Джазз Мара, 2005
Свидетельство о публикации №205041500082
Рецензии
А вы знаете…
я люблю вокзалы.
А вы знаете…
я не люблю оливки.
А вы знаете…
я люблю зелёно-оливковый цвет.
А ещё, знаешь, я люблю стоять на мосту… Там ветер такой, поезда гудят, и провода в небе… И город этот зелёный, как оливка в пицце – если найду, скармливаю смеющейся девчонке.
Снежная Будда 15.12.2005 18:39
Заявить о нарушении