обрывки цветы из пластмассывот такмаяковский в молокетайлервесна

***
только они
не подлежат кремации,
непременно останутся
после каждого чётного.
шейка креста
венком перечёркнута,
ветер перебирает как чётки
ярко-советские маки.
солнечный луч -
моя оборона -
их не расплавит.
смертельно-зелёный
цвет сна,
цвет цивилизованной падали.
цветы из пластмассы смеялись в глаза,
а под землёй весна
запахи прятала.


***
вот так
смеются в крови по горло
вот так
в потолок постучится солнце
вот так
стоя на стёртых коленях
ищут бусинки совпадений

вот так
забывают цвет глаз и имя
вот так
водка стирает память
вот так
раздают все надежды прохожим
чтобы надёжнее
было падать

вот так
воздух хватают губами
вот так
реальность нужно разбавить
вот так
будет значительно проще
вот так
проститься, простить невозможно

вот так
отказаться от собственной роли
вот так
оживает дорожная зебра
вот так
засыпать и просыпаться от боли
на острых углах замёрзшего неба

***
представим себе
какую-то улицу -
допустим,
даже в чужую честь названную.
облитую ядом огней
и прекрасную
в своей
ничем-не-примечательности,
похожую
на свою параллель
до отчаяния
железобетонного.
и в этом районе -
спальном,
никогда не сонном,
вечно одетом,
спешащем покорно
есть площадь
(в неё и впадает улица)
какая-то,
в общем,
волшебно безликая.
на площади -
лужица молока
бегущей безликой бабулькой
разлитого.
на площадь
уставились глазки домов
потухшие -
завтра у них много дел и
в кругу
многоквартирных гробов
стоите вдруг ВЫ,
повторяясь в белом.
немного,
не в полный рост,
но в самый раз -
в молоко потупиться неловко
и думать, что в нём отражается не
памятник,
а живой Маяковский.

***
ржавые гвозди снов из-под подушки
ими насквозь пробиты руки.
к чёрту иисуса -
тайлер проснётся.
кофе и секс
не спасают от скуки

и

прочь на параллели одинаковых улиц,
ближе к домам
без особых примет.
люди спешат -
оделись, обулись.
всё, что им известно о жизни -
из газет

и

ты это знаешь потому,
что знает тайлер.
вывернув вечность наизнанку
очень скоро
он тебе докажет,
что ржавые гвозди снов
опаснее танков.

планы одним ударом сломаны,
за углом прописные истины
под гниющими жёлтыми листьями
никому не нужны, растоптаны.

и опять
в двух шагах от ближайшей
возможности
никогда не стать старше -
на любом перекрёстке,
в любой момент.
трагедия в том,
что смерти больше нет.

карты не сверены,
глобусы разбросаны
по футбольным полям
некошенным

тайлер с улыбкой
без истерик

считает седые волосы

***
и вдруг весна -
весеннее и чётче с каждый перекуром outside,
за каждую сотню километров от тебя кто-то даёт мне парочку градусов -
вот уже плюс десять.
но сбей до любого минуса
и дай мне руку.
бьёт в голову - ещё немного,
и запоют любые не иммигрировавшие птицы -
сама готова воробьём.
таможенники что-то спрашивают о пирсинге и таблетках -
и то, и другое мне по вкусу,
но я боюсь
и рисую уличные фонари дома на стенах.

***
названия станций всегда между строк.
спустившись с неба в метро
в пустом переходе
усталый пророк
ломая крылья торгует пером.
кто он, если не бог?