СОН миниатюра

Шел по улице и встретился с ней. Глазами, неуловимым шорохом ветра о ее волосы. Пройдя по жизни три шага, только лишь и понял, что умер. Умер давно, чтобы снова родиться и умереть в ней. В ней, как в тысячи безликих, которые становятся близкими только после темноты, после звука молний и оторванных пуговиц. После пробуждения. Близость с женщиной, как путь познания. Надпись на крышке гроба. Смешно. Выделение единственного из общего сродни прочим другим выделениям, результат тот же. И снова повторяю зазубренные истины: всеобщее глотает нас еще слепыми щенками, одного за другим, одну за другой. И однажды кем-то обязательно поперхнется! Верь. Жертва найдется. Она не будет гением, не будет избранной. Она просто будет тем, кто вылетит из пасти общности, со слюной и остатками предшественников, кто наконец-то начнет наш прорыв. Прорыв сквозь девственность истины, в глубины доселе знавшие только пустые ласки, без наслаждения и похоти неудач, неумолимо ведущих к победе. И тогда, в тот самый миг, когда на пушистых лапках следующего заалеет, запечется кровь, струйка крови новых открытий, потери прошлого и обретения одиночества, тогда всеобщее станет личным. Всеобщее перестанет быть ничем, превращаясь из клетки в воздушный шар, коптящий атмосферу безразличия газами и огнем. Тогда мы все возьмемся за руки и пошлем этот шар на Луну, снова искать глотающего щенков, потому что иначе не можем. Почему я не запомнил ее лица?

март 2005 (цикл: непрозрачный воздух)