Укушенный за щиколодку! Фаусто Ромуш

Собака укусила меня за щиколотку.

Так сложилось, что в этот день я обул именно туфли, а не ботинки, как делаю обычно.

Так вот, собака грызнула меня за щиколотку, не прокусив штаны, и побежала дальше по своим собачьим делам. У каждой собаки есть свои важные дела, которые невозможно отменить. Видимо в этот день в планах собаки было грызнуть меня за щиколотку. Этот план был выполнен. Я стоял в оцепенении и смотрел вслед радостному животному.

К тому же, собака была наша, дворовая. Я её помню с детства. Щенком мы её поселили в подвал, а когда хотели поиграть – доставали. В понятие “поиграть” входило: покормить, запеленать, поселить в дупло, ну а после, наигравшись, похоронить. И так изо дня в день…

Кто знает, может быть собака мстила мне за своё несчастное детство? Но сейчас она выглядела счастливой. Улыбалась. А может быть, собака заболела бешенством и заразила меня? Значит, через неделю-другую я умру…

Если я умру, меня похоронят – очевидно! После похорон будут поминки – этого я не хочу. Неужели людям, чтоб вспомнить меня, нужно напиться и перебить все стёкла? Поминок не будет – решено! Потом начнут делить мой нехитрый скарб – естественно. Книжки раздадут знакомым, сувениры – тоже. Компьютер, наверное, продадут и на эти деньги сделают ремонт в комнате. Скорее всего, здесь будет родительская спальня – хватит им ютиться в гостиной. Китайская роза на окне завянет, а я её так любил! Любил я и кактусы, и молочай, который отказывался расти и цвести. Любил я писать на стенках стихи и цитаты из интересных книжек (это всё потеряется после ремонта). Ещё я вешал на клубок шерстяной пряжи, прибитый в углу, всякие безделушки, привезённые из поездок, - я называл этот клубок Домовым. Домового тоже убьют… Ещё на глобус привязывал бутылочки от лекарств и мазей так, чтоб во время вращения вокруг Земли образовывались кольца (белые, бутылочно-зелёные, тёмно-коричневые), как у Сатурна. Однажды я купил светящийся лак для ногтей и нарисовал на потолке звёзды… жалко будет, когда это всё погибнет.

А если не погибнет?! Родители организуют в моей комнате “Музей простого мальчика” и будут каждый день обливаться слезами, глядя на табличку (сделанную мной, ещё при жизни): “Комната-музей им. П. Первого и Е. Второй”. Это ещё хуже первого варианта…

Пока я жив, жив этот маленький забавный мирок моей комнаты. Этот сад, звёздное небо, домовой… Эгоистично лишать этих существ жизни.

Я должен жить!

Я бегу к двери квартиры, нахожу аптечку, закатываю джинсы, носок… и, потупившись, смотрю на розовую припухлость, повторяющую форму собачьей челюсти. Припухлость без единой царапины. Я буду жить!!!