Та...

Пятница. Время уже позднее, но солнце еще светит своим мерцающим светом с огромного купола неба. Вдох... В легкие медленно пробирается тягучий воздух. Вокруг ни души, только теплый ветер обдувает его грубое лицо проползая по каждой морщинке. Он щурится и на лице появляется улыбка. Он потерял её. Холодный взгляд на мраморном лице, тонкие руки, которыми она так легко касалась его души - все это было вчера. Ты помнишь как она печально на тебя смотрела когда поняла, что не нужна. Совсем. Она будет лишней. Но ей нечего было говорить. Ведь ты её столько раз обижал, она привыкла к тебе. Каждый раз она тебя просила побыть с ней еще чуть-чуть, но ты ее уже не замечал. Ты не замечал её маленьких мокрых дорожек вдоль лица, ты смотрел сквозь неё. И тогда осознав всю свою ненужность она медленно поднималась со старого кожаного дивана в углу комнаты, где так любила спать свернувшись комочком, и уходила... Она никогда не прощалась, она всегда знала что ты
снова её позовешь. И проходили дни, месяцы, годы. Она ждала, каждый день проходил мучительно медленно, превращясь в тихий стон. И ты снова звал, и она снова возвращалась, на её лице появлялась благодарная улыбка, глаза блестели и она бросалась к тебе на шею, а ты её нежно обнимал за плечи и прижимал к груди, понимая что не можешь жить без потрясающе красивой улыбки твоей возлюбленной с таким странным именем Одиночество.