Дни мои уже посчитаны...

..Дни мои уже посчитаны, пронумерованы и скреплены сургучной печатью.
И всё это лежит в римской папке с грифом «Для общего пользования в специально оборудованных местах», поэтому моя жизнь похожа на детский калейдоскоп с тремя зеркалами внутри, между которыми насыпаны разноцветные события. Я засыпаю ровно в полночь по зимнему времени, откусив от длинной снотворной таблетки достаточную дозу. Это единственное, в чём я стараюсь соблюдать золотую середину. Если откусить побольше, то попадаешь в реанимобиль. Если поменьше, то не уснёшь и будешь всю ночь слушать храп жены, под аккомпанемент ночного пения религиозных ублюдков, которые никак не переедут на тот свет, о котором так подолгу поют и мечтают.
..Я же, в последнее время, мечтаю всё меньше. И чаще мечтаю оказаться внутри какой-нибудь капсулы, из которой нет общения с внешним миром. Оказаться вне времени и пространства, вне набивших оскомину стереотипов и иллюзий о завтрашней счастливой жизни. «Если бы я родился заново, то я прожил бы свою жизнь точно так...» - пудрит нам мозги с экрана очередной популярный автор или исполнитель. Он просто не представляет кем бы он был, родившись в глухой эфиопской деревне, в том момент, когда его мама слезала с пальмы.
..Мне всё чаще и чаще стали сниться сны – один глупее другого. То я становлюсь собакой, и меня укладывают на операционный стол и разрезают мне брюхо, чтобы достать чью-то кредитную карточку, которую я проглотила сдуру, не успев прочитать код, который был написан на обратной стороне.
То ко мне приходит мастер парикмахерского искусства в интимных местах, и предлагает сделать какую-нибудь супермодную стрижку, словно не видит, что я уже не в состоянии быть супермоделью интимностей в силу прожитых моим интимным местом лет и зим. В мои сны вторгаются штурмовые вертолёты Полиции Нравов, которые на бреющем полёте пытаются сфотографировать меня с какой-нибудь красоткой, как мы, уединившись (удвоившись) проводим свободное время в пригородном лесочке, наслаждаясь продолжением бесконечных исследований мужского и женского начал, наших «инь» и «янь». Я почему-то всегда просыпаюсь, когда дело доходит до тактильно-осязательной стадии...
Полежав в постели ещё некоторое время, я пытаюсь вспомнить какие-то тонкие детали, но тщетно. Я несу свой, немолодой уже, мешок с костями в туалет, слыша на ходу, как просыпается и зевает в своей комнате моя любимая, но стареющая сука.
.. «Чужая жизнь – потёмки». Эту банальнейшую фразу я прочёл на днях у одной, очень популярной в интернете, писательницы со странным псевдонимом  Тыблоко. Моя жизнь – это полнейший мрак. Я сам пытаюсь высвечивать, время от времени, какие-то её фрагменты, чтобы хоть как-то в ней ориентироваться и знать – куда, в какую сторону, грести. Я никогда не знаю
– что на меня свалится в её следующие моменты, минуты, дни и часы.
..Когда я начинаю с кем-нибудь разговаривать, то первое, что я читаю в глазах собеседника: «И что этому параноику нужно от меня? Неужели он думает, что я долго буду стоять и слушать весь этом свинячий бред, который он несёт?» При этом меня просто бесит: с какой лёгкостью люди произносят  пошлости и банальности. Если это речь, то они рисуют её оттенками серого цвета, даже не зная, что цвета могут быть горячими и холодными. Если человек высказывает свои мысли и познания, то это тоже редко выходит за границы «где купить» и «что пожрать». Изредка, наиболее смелые и продвинутые добавляют ещё пару границ: «с кем поспать» и «сколько заплатят».


У меня нет часов. Электричества тоже.
Я не мылся давно. Грязь застыла на мне.
Я присел на углу: - Кто монеткой поможет?
Нету денег на хлеб, и на чай тоже нет...
Побирушка и бич, по дорогам брожу я.
Всю семью растерял: кого здесь, кого там.
Не поймёшь ничего ты, как я, не бомжуя.
Пьяных шлюх не таская с собой по кустам.


..Нищенская, бомжовская жизнь давно привлекала моё внимание. Что ни бомж – учёный или писатель. Он открывает рот и ты не можешь оторваться, заслушиваясь его речью. Вы, конечно начнёте плеваться: фу, как так можно жить? А он, бомж, удивляется вашей серости и глупости вести размеренное существование, обжираясь диетическими продуктами и без всякой романтики в душе.
..Бомж знает о трудностях жизни не по наслышке. Это вы бледнеете, получив письмо из банка. А он таких писем получил сотни, прежде чем ему пришлось продать шикарную квартиру в центре города, претащив из неё самое ценное к другу, который предупредил, что у него «мало места», и «жена начнёт ругаться». В конце концов – вещи так и остались у друга. Видимо он нашёл для них место и жена осталась довольна: новая японская видеокамера,
немецкая стиральная машина, портативный компьютер четвёртого поколения с подключением к интернету через мобилу.


Вокруг нас живут одни рабы
Денег, драгоценностей, вещей.
Но, ведь не возьмёшь с собой в гробы
Механизмы резки овощей.
Не возьмёшь ни кожи, ни машин,
Золото, алмазы и янтарь.
Хоть при жизни ты, как конь, паши -
Барахлом квартиру всю затарь...


..По пыльным дорогам бывшего Союза толпами ходили и ходят попрошайки и нищие самых различных мастей: цыгане, инвалиды, юродивые и убогие, блаженные и обиженные, спившиеся и скурившиеся, разорённые и погорельцы, жертвы перестроек и национальных революций. И, если вы думаете, что это не ваше отражение в зеркале современного мира, то вы глубоко ошибаетесь. Это наше отражение, но отражение живое и страдающее, умирающее на вокзальных ступеньках у вас под ногами. При этом вы можете проявить благородство и пожалеть собаку, но никогда не пожалеете человека, потерявшего всякую надежду на людское сострадание.
«Иди работай! Я вот работаю, поэтому у меня есть деньги на продукты!..»
Браво! Аплодисменты! Продолжайте свой путь гордой поступью...
..Как же мы пришли к этому. Кому это было нужно? Кто был «никем», тот стал ещё и ничем. Если раньше у человека было гарантированное рабочее место и зарплата. То теперь не гарантировано ничего, даже его собственная жизнь. Если погибает бомж, то никто не возбудит даже уголовного дела.
Это же не породистая собака и не экзотическое животное.


Новый русский, или просто ричман:
-Пролетарий! Будь таким, как мы!
За руку не пойманы с поличным,
Дети криминала, Колымы.
Слово есть колхозное - «бригада»,
И «пахан» по кличке Бригадир.
Знают все: мы твари, суки, гады.
Как Земля таких ещё родит?
Мы в России – главные герои!
Здесь страною правит криминал.
И любого запросто «уроем»,
Чтобы как «редиска» он «канал».
Брат – теперь, не родственник, - убийца.
Киллер, всё за деньги, лишь плати.
Но с тобою, голый пролетарий,
Нам, как видит Бог, не по пути!