о песнях

Я спою? – поинтересовался Ветер у прохожего.
Так уж повелось, что сны достаются городу, а песни – людям. Пой, соглашается прохожий, или пожимая плечами, или хмурясь: уж он-то знает, что ветер всегда поет только себе. Так оно и есть. Но – вслушайся в песни Ветра, путник! Пред тобою необычный Ветер, он умеет петь другим.
Однажды он спел первую песню человеку на перекрестке судеб, и не стал счастливым. Он еще подумал тогда, что не может быть иначе в первый раз. И к чему они, эти перекрестки? Но по-другому – невозможно. Люди слышат песни себе лишь на таких перекрестках. Ветер спел другую песню, и стал несчастным. Наверное, я слишком другой, чтобы меня понимали, подумал он и спел третью.
Он не знал, что сможет летать среди звезд и Галактик, добираться до солнц неизвестных планет и давать им имена… Он не думал тогда, что возможно такое... счастье. Ветер начал светиться и обрел свою тень.
А потом была пропасть, глубокая, темная, бесцветная. Ветер падал в нее бесконечно медленно и долго, словно в болотную топь его уволакивала чья-то злая мечта. И осталось от всего лишь безразличие, иначе невозможно было бы жить, и немного света, что, независимо от воли Ветра, все равно горел.
Из пропасти его спасло эхо четвертой песни. Но это было лишь эхо, и, повторившись еще несколько раз, эхо исчезло. Ветер очнулся непонятно где, в непонятном ему мире говорящего города и молчащих глаз, неяркого сияния и неполноценной тени, вместе с пожирающим все светом и непроглядной тьмой.  Ветер заблудился немного, и не помнит, где находится тот перекресток.
Я спою? – интересуется он у прохожего, и тот пожимает плечами: ветер всегда поет лишь cебе. Так оно и есть.