Она и Он

Она села за монитор. Включила компьютер. Нашла свою папку. Раскрыла текст. Начала проверять. Все еще с надеждой. Вдруг появится.
Ничего. Только Word педантично подчеркивал сомнительные места зеленым, а ошибки – красным.«Все, больше не вернется»,- безнадежно пронеслось в голове.

С момента, когда Она почувствовала это, жизнь потускнела, лишилась красок. Она как будто перестала радоваться ей и только ждала, ждала… Его появления. В любом качестве.
Упрямо начала печатать. Вопреки настроению, стучала по клавишам, ничего уже не ожидая, автоматически исправляя ошибки, услужливо подсказанные программой.

Постепенно разжимался где-то в груди тоскливый комок, стиснувший дыхание.
 Отпускало. Она втягивалась в процесс и все больше увлекалась.
«…Хотелось разбавить,- стучала она по клавишам, - эту серьезность и при… », - словно с разбегу споткнувшись, она застыла, уловив краем глаза движение на мониторе. Взгляд, замерший на недописанном слове, скользнул и наткнулся на буквально выскочившую из-под слова иконку автотекста. Весело и открыто воцарилась она на экране, обратившись к ней с единственным словом «привет». И не исчезала, словно говоря всем своим видом довольно откровенно: вот она я, попробуй - не поверь. Придраться было не к чему. «Привет» начинался так же, как незаконченное слово.

Безликим голосом, все-таки не человек, а монитор, Она вслух пробормотала «привет». И, больше не сдерживаясь, счастливо улыбнулась: «Появился, наконец».
Работа пошла веселей. Она писала, он подчеркивал, заставлял думать, искать варианты, исправлять. Кто там ей помогал за экраном: Word хорошего качества, случайно выпустивший на экран непрошенное слово, или мистический дух, поселившийся в клавиатуре, было уже не важно. Больше не одна. И хотя он молчал, не распахивал больше иконок со словами, не шалил, а только подчеркивал, он помогал, иногда по нескольку раз возвращая ее настойчиво к неудачной фразе.

Мучительно хотелось поверить окончательно и бесповоротно, что там, за монитором, не Word, и не дух, а Он, тот недосягаемый и ласковый мужчина, что подмигнул ей однажды с телеэкрана. Поверить, что Он какими-то неведомыми ей путями, ей, плохо знающей технику, сумел проникнуть в ее компьютер и подключиться, чтобы помочь, научить, не оставлять наедине с текстом.

Неожиданно Ее захлестнула волна благодарности к Нему и накрыла с головой. Чувства, переполнившие Ее, вдруг стали складываться в слова. Появился сюжет. Про Него. С Ней такое случалось редко. На глазах начал складываться новый текст.

Время помчалось вприпрыжку. Заиграли в голове, рождаясь, новые герои, выстраиваясь в фабулу вокруг Него, картинки сменяли одна другую, переливаясь во фразы, набиваемые клавиатурой. Вырисовывался образ. Умный, благородный, красивый. И в разгаре работы Она словно споткнулась о новую иконку:
«Большое спасибо».

Иконка не ухмылялась, была в меру серьезной, но почему-то казалось, что она готова в любую минуту подмигнуть, как Он когда-то, прыснуть и захихикать, приглашая посмеяться вместе. Хотелось оставить ее здесь, навсегда, как доказательство собственной вменяемости, но без курсора текст не продвинулся бы дальше. Пришлось убрать.

Ей бы подразнить Его: «Какой самодовольный дух попался. Все комплименты почему-то принимает только на свой счет», но писать текст на мониторе неизвестно кому – верх безумия. Пока она до этого не дошла, можно не признаваться в собственной болезни.

Она вздохнула. Где уж тут дразнить? Он уже и так проник во все ее поры, заполнил целиком, и она видит Его везде, во всем, почти как бога, в любых проявлениях добра, любви и заботы, даже там, где его быть не может. Как, например, здесь…



…Была ночь. За окном стучал дождь. Шумел ветер. Она сидела на кухне. Настроение по погоде. Вот уж несколько дней, как экран помертвел. Иконки не появлялись. Никто не шалил, не играл, не помогал. На сердце – тоска.

Господи, как мало, оказывается, ей нужно для счастья. Чтоб мелькали иконки на мониторе, шалили и вытворяли чудеса, чтоб с экрана известный ведущий говорил с нею так, словно видит ее и хочет помочь, чтоб кругом возникали иллюзии, и она их могла себе объяснить, как захочет. Объяснить, что она не одна…

Все понятно, конечно. Известный ведущий. Поманил – и забыл. Поманил…
И она погрузилась в воспоминания о своем дне рожденья.

Вот как раз в тот день она точно ничего не ждала. Никаких подарков особых, никаких поздравлений. И все так и было. Серо, спокойно и буднично.
Что ее потянуло к монитору – даже не знает. Сейчас уж не вспомнить. Включила компьютер, воткнула дискету, дискета открылась…

Зашуршали иконки с комментариями, спрятанные за ярлычками файлов и вдруг разом все раскрылись без помощи курсора, как лепестки ромашки, окликая ее со всех сторон ласковыми именами. Ее именами. Как автора файлов. А начальные фразы писем и текстов на них зазвучали, словно их специально подбирали как поздравления. Она замерла и застыла. Неужели так можно?

«Можно как угодно…», - ответила не замеченная раньше нижняя иконка, сразу бросившись в глаза. И ведь не поспоришь, это, действительно начальная фраза одного из ее текстов. Неужели сама их так сохраняла на дискете? Нет, не проверить.

Наплевав на сомненья, Она решила принять это как поздравленье. От Него. Настроение было праздничным несколько дней. «Все-таки Он придумал, как сделать подарок», - вспоминала Она разворачивающиеся иконки, словно ласковый Его оклик, и улыбалась.

Дождь почти перестал. Воспоминания прогнали тоску. Она стояла у окна и думала. Обеднела ее жизнь или наполнилась смыслом с его появленьем?

Она не заметила, когда и как изменила отношение к своим текстам и стала писать их и вешать на сайте только для Него. Потому что только когда писала, чувствовала, что разговаривает с Ним. Остальное время было пустым ожиданьем, возвращающим в прежнюю жизнь. Без любви. Без поэзии.

Недоступный, недостижимый, закрытый экраном и притягивающий обещанием счастья и жизненной полноты, Он заставлял ее постоянно напрягаться, делать усилия, пробовать сочинять, лишь бы не прекращать диалог с Ним, лишь бы продолжать говорить, быть Ему интересной.

Ей казалось, Она слышит его ответы с телеэкрана, предложения новых тем и проблем, и эти предложения Он делает именно Ей. Только после написания очередного текста Она чувствовала себя если не счастливой, то спокойной. На какое-то время. А потом беспокойство снова одолевало. Не оставляло. Диктовало поступки и чувства. Желание соответствовать. И своим представлениям о себе в том числе. И пугало боязнью упасть в его глазах.

За окном синело. Скоро рассвет. Уже не уснуть. Была – не была. Она ушла в комнату, подошла к монитору, включила и села. Задумалась:
«Что ж такое в нем особенное? Может, это внушение? Говорят же о воздействии с телеэкрана…».

Лучший способ разобраться – сформулировать свои сомнения. И Она стала набирать фразы: «Что они делают с нами, наши кумиры, находясь за экраном, в другой жизни? Для них воздействие – всего лишь навык. Внушай, что хочешь. Руководи ведомым. Марионеткой. Наивным и слепым. Он твой...»

Неожиданно над проявляющимся словом появилась маленькая иконка. Она сидела и глядела с монитора, прямо на Нее, как ответ, опровергающий все ее страхи, все ее сомнения. Улыбалась и шутила. И манила. И обещала. Очень коротко:

 «Твой навеки».