женский роман 1...

Да, я привыкла. Я так привыкла. И только если небо упадет на землю, возможно это событие и заставит меня измениться.
Я хочу измениться, хочу чтобы яхта была всегда «под боком». Чтобы ждал приказаний капитан, а попутный ветер обдувал бы мои золотые кудри, упакованные в газовый шарф. Чтобы солнечные очки  на моем носу смотрелись элегантно и ярко очерченный красной помадой рот заставлял бы мужчин дарить мне шубы и бриллианты, поездки в экзотические страны и дворцы с пальмами и павлинами.
Но!
Павлины противно кричат и к тому же гадят больше куриц. Жаркие страны кишат змеями. В шубах может завестись моль. А самое главное – мне не идут очки.
А нет очков - нет яхты.  Се ля ви.
Свита делает короля. Женщина делает мужчин.
Или мужчины женщин?
Впрочем, все не так.
Мужчины делают детей. А потом прячутся в работу. Они придумывают кучу работы. Ходят на нее. Уходят с нее. Ни один заяц не сравнится с умением мужчины петлять. Изворачиваться. Прятаться. А если поймают, то оттявкаются получше любой Моськи.
Я устала. Я устала ждать и догонять.
«На ловца и зверь бежит» - это придумали ленивые жабы в пруду. Они лишь открывают рот, ловя языком пролетающих мух. Но муха –  не зверь. Во всяком случае мне мухи не нужны. Мне нужна яхта и капитан в белом сюртучке с золотыми нашивками. Капитан должен быть непременно лет сорока пяти, с окладистой бородкой, с трубкой во рту. Ничего, что я не люблю курящих. Капитан без трубки – это все равно что мостик без палубы. Дождь без капель. Вода без...
Я немного не о том.
Итак, пусть будет у него коренастая фигурка. Пусть он будет невысокого роста. Такой же как в кино. С пузом. С трубкой. Красавец. Но. Порядочный. Странно все. Любимец женщин – капитан дальнего плавания – порядочный человек?
Как все глупо уложено в моей голове.
Желаемое и действительное живут в параллельных мирах.
Красивый мужчина – непременно бабник. Капитан корабля – герой любовник, по образу жизни больше напоминающий терпеливого монаха.
Некрасивый мужчина почему-то обязательно оказывается мужем. К тому же бабником, пьяницей и лентяем.
Нет, я все преувеличиваю. Он не пьяница. Конечно, нет.
Мой Стас не пьет. И вообще. Не о нем речь. А о ком? Я просто рассуждаю на тему.

- Лора! Алле.
- Вика??? Ты???
В ее голосе звучало такое удивление, что стало на секунду смешно. И, наверно, именно эта секунда стала переломной в моей тогдашней жизни. А может...
Впрочем, я лучше расскажу обо всем  по порядку. Не перепрыгивая с события на событие.

Лора – моя школьная подруга. Не сказать, что мы с первого класса с ней парой везде ходили. Совсем не так. Во-первых, мы учились в параллельных классах. Разное рассписание. Разные учителя. В школе почти не виделись.
Во-вторых, свободное от школьных занятий время каждая из нас проводила по-своему. Я - трижды в неделю ездила на занятия в художественную школу, мазала там акварелью мокрые белые листы, лепила глиняные горшочки и делала эскизы гобеленов. Больше впечатляясь историей возникновения самих гобеленов, чем собственными неумелыми творениями.

(продолжение следует)